BloGessinger

CANÇÃ() C()M N()TA DE R()DAPÉ - 38

2012-02-27T18:58:00.002-08:00

Frequentemente me perguntam como escrevi esta ou aquela canção. Frequentemente fico com cara de tacho, sem saber responder. Não é que eu queira transformar o ato de compor num momento místico, só para iniciados. Às vezes até é, mas na maior parte das vezes a dificuldade de explicar é mais prosaica, vem do modo como as ideias pintam. Não é algo linear, não se sai de um ponto para chegar a outro pelo caminho mais curto. É uma caminhada em forma de estrela, ao mesmo tempo vamos do centro pras pontas e das pontas pro centro. E não há centro nem periferia. Putz, viu que merda de explicação? Não é fácil descrever.

Mas há exceções. Uma delas é a música que fiz em parceria com o Esteban Tavares. Talvez por ser a mais recente, talvez por ser uma parceria, fique mais fácil pensar no processo. Quando escrevo sozinho raramente deixo pegadas que eu mesmo possa seguir.

Lá vai: 3,2,1, aperte o REC, luz vermelha:

Obsessões são as pernas sobre as quais caminha minha arte/ofício. De obsessão em obsessão eu faço o meu caminho. Gaita é a mais recente. Mano Lima, Borghettinho, Gilberto Monteiro, Luiz Gonzaga, Astor Piazzolla, Sivuca e, sobretudo, Domiguinhos e Luiz Carlos Borges são meus heróis no momento.

Obcecado, estava assistindo ao DVD DOMINGUINHOS - ILUMINADO e deixei escapar: “Porra, o cara é iluminado mesmo!”. Adri estava por perto e me perguntou: “E tu, o que és?”. Eu queria dizer “Um apagão!”, mas o que saiu da minha boca foi “Sou um rascunho”.

De estalo, pintaram estes versos:

sou um rascunho

a folha está cheia deles

de próprio punho

tentativas e erros

sou um rascunho

a vida está cheia deles

de peito aberto

tentativas e erros

hoje estou só

hoje estou cheio deles

de volta ao início

tentativas e erros

sou um rascunho

pelo jeito a mão tremia

pelo jeito pretendia

dar um jeito noutro dia

fica pra outro dia

ser uma obra-prima

que não fede nem cheira

não fode nem sai de cima

não fica pronto nunca

fica pra outro dia

...

Naqueles dias eu estava tentando domar uma sanfona que, ainda hoje, não me obedece. Não é fácil começar a tocar um instrumento quando se está muito acostumado a outros. Imagino que seja assim para pilotos de F1 que vão correr rally ou vice-versa. Não? Será que é fácil pra eles? Então esqueça eles, para mim não é! Neste estado mental, não quis musicar o poema. Música para mim, naqueles dias, se resumiria a tentar seduzir a cordeona, trazer para meu lado aquele bicho xucro.

Lembrei do convite que o Camarada Tavaristch havia me feito para participar de um show. Ele tem a manha da aranha, manda muito bem. Resolvi passar a letra pra ele. Muito rápido, ele respondeu com uma versão de violão e voz... alterei pequenos detalhes de métrica, ele sugeriu um novo refrão... depois de alguns vai-e-vem, a letra ficou assim:

só um rascunho

a folha está cheia deles

riscos e palavras

procurando um caminho

só um caminho

a vida está cheia deles

meu destino eu faço

traço passo a passo

sou um rascunho

pelo jeito a mão tremia

pelo jeito pretendia

passar a limpo noutro dia

hoje estou só

hoje estou cheio deles

sou um rascunho

procurando um caminho

fica pra outra dia

ser uma obra-prima

que não fede nem cheira

não fode nem sai de cima

fica pra outra hora

ser alguém importante

se o que importa não me importa

não dá nada ser irrelevante

não fica pronto nunca

não há final feliz

não há razão pro desespero

ouça o que o silêncio diz

não tem tem roteiro certo

não espere um gran finale

tampouco espere, amiga

que a minha voz se cale

só um rascunho

um risco na mesa do bar

carnaval sem samba

outra praia, mesmo mar

sou um rascunho

torpedo no celular

sem sinal na área

sem chance de chegar

fica pra outra dia

ser uma obra-prima

que não fede nem cheira

não fode nem sai de cima

fica pra outra hora

ser um cara importante

se quem importa não se importa

tchau radar, vamos adiante

Na origem, eu tinha pensado em “tentativas e erros” finalizando cada quadra, como naqueles blues em que a linha musical sempre acaba com as mesmas palavras. Com o tempo, a dureza sonora da palavra “tentativa” e o fato de reverberar no inconsciente, como um ruído, a expressão “try and error”, me fizeram repensar. Algumas vezes acontece: o detalhe que originou tudo não chega até o fim. Uma semente invisível no fruto. A gente tira a forma e o pudim não desanda, se foi bem feito.

Também mudei os primeiros “sou” por “só”, para que o cara se revelavasse um rascunho mais adiante na canção.

Algumas coisas que estavam acontecendo naqueles dias entraram na letra em tempo real: o carnaval longe da folia, a conexão precária do celular, os desenhos que eu havia feito de próprio punho sugerindo ideias para o livro de um amigo, um filme sem final feliz que havia visto, o próprio !Tchau Radar! (a Stereophonica havia mandado opções de camiseta para a twitcam... eu estava decidindo quais músicas faria com quais instrumento... Tavaristch falou de Eu Que Não Amo Você quando se referiu ao refrão da canção nova... achei que ela tinha o espírito "foda-se, sou o que sou, danem-se suas expectativas" que está na origem do !Tchau Radar!).

Mandei gravações muito despretensiosas de voz e baixo. Tavaristch gravou um vocal e todos os outros instrumentos. Pra finalizar, quando ele me perguntou qual seria o título, dei cinco opções em ordem de pretensão: RASCUNHO, ESBOÇO, OUTRA PRAIA MESMO MAR, ADELANTE e... TCHAU RADAR - A CANÇÃO. Escolhemos esta. Continuidade e mudança andando lado a lado.

Taqui o resultado:

http://soundcloud.com/adiosesteban/1berto-esteban-tchau-radar

Fizemos a música sem nenhum motivo a não ser ela mesma. Tavaristch colocou à disposição na www. Rolou um zunzunzum, e #TchauRadar chegou ao topo dos TT’s mundiais. Caramba, muito louco: eu tinha tirado uns dias pra ficar na minha, faxinando o estúdio e tentando me entender com a danada da gaita e tudo isso aconteceu!

Aprendi muito dando uma olhada nos comentários que entraram madrugada adentro, quase todos numa vibe muito boa. Alguns poucos me fizeram pensar o que diriam no twitter quando passei da guitarra pro baixo e um guitarrista de outra praia entrou nos EngHaw, quando gravei Gaúcho da Fronteira (outra praia), quando gravei Jovem Guarda (outra praia), quando fiz o Gessinger Trio... só curiosidade.

Com o tempo, a ficha cai. Tem caido. Outra praia, mesmo mar. As portas permanecem abertas, tome o tempo que precisar. Ninguém aqui tem pressa, ninguém aqui esta preso.

Foram 10 dias entre o início da composição e a primeira vez que tocamos a música ao vivo, em POA. Parecíamos velhos conhecidos, nós, o público e a canção. Às vezes o tempo não se mede com números nem dias nem metrônomos nem relógios.

(*)

Bah: O baixo merece uma história breve dentro desta breve história. Eu tentei gravar com o fretless Tobias, mas ele estava com ruído. A ansiedade em registrar a ideia me fez, em vez de consertar o problema, pegar o Warwick. Tava com a bateria morta. Fui trocar, ela havia colado nos contatos. Ao tentar tirá-la, danifiquei os contatos. O Rickenbacker estava com cordas podres. Do Zeta, não achei o tripé. Acabei gravando com um Steinberger. Foi bom.

Às vezes esqueço porque adotei os Steinberger, com aquele design funcional e moderno (pra época), logo eu que me amarro tanto na história dos instrumentos mais antigos. Em momentos como esse me lembro que eles são companheiros que nunca nos deixam na mão!

no deserto de Mojave, em 93
não encontrei Jim Morrison
nem John Fante
nem personagens do Pergunte ao Pó
seria surreal encontrá-los?
mais surreal do que encontrar
(tão longe demais)
um porto-alegrense tocando sanfona?

Um abraço a todos! De forma especial a quem participou de algum momento (mesmo que breve) desta breve história.

28fev2012

VIDE() C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 37

2012-02-20T17:59:00.003-08:00

Sou um prisioneiro. Escrevo arranhando uma lasca de carvão nas paredes da masmorra onde fui jogado pelos malvados guardas do diabólico Rei Momo...

Nah! Tá muito dramático. Vamos de novo:

Sou o que sempre quis ser, Bobo da Corte do benevolente Rei Momo...

Nah, desisto! Não há ficção que pareça crível ao lado da incrível ficção do carnaval. Melhor bater um papo com os amigos que me leem, reais ou ficcionais.

em doses homeopáticas

em escala industrial

tudo acaba em samba

é sempre carnaval

...

dançamos no silêncio

choramos no carnaval

não vemos graça nas gracinhas da TV

morremos de rir no horário eleitoral

...

louco pra ficar legal

longe da euforia carnaval
...
neste deserto freezer
carnaval e solidão
andam lado a lado
em perfeito estado de conservação

(*) Quem conhece estas músicas pode achar que não gosto do carnaval. Não se trata disso, acho que o Brasil pode mesmo se orgulhar desta festa. Só não é pra mim.

Aproveito o feriado para seguir em sentido oposto ao fluxo. Adoro baixas temporadas. “Litoral no inverno, serra no verão” é meu moto. Acho “gente” uma coisa tão especial que deve ser administrada em doses homeopáticas. E o silêncio, ah... este é o verdadeiro luxo! Não me venha com incríveis carros do ano, restaurantes badalados, quinquilharias digitais e passaportes cheios de carimbos exóticos. Luxo é ter o tempo e o silêncio que se quer e precisa.

(*) Pra ser sincero, a música que levaria meu corpo da inércia à dança é nordestina. Não estou muito certo quanto à nomenclatura: baião, xote, xaxado... Me explico melhor dizendo que é o som de Luis Gonzaga, com sanfona, zabumba, pandeiro, triângulo. Isso exerce forte poder sobre mim. “Baião”, a música, me deixa ao mesmo tempo alegre e triste. Acontece isso quando ouço “Help”. Seja a voz do John ou a sanfona do Luiz, são poucas canções que me causam isso. E isso é bom.

Do samba, gosto mais lento. Este que as escolas tocam, seja pelo astral de competição ou por substâncias aceleradoras na corrente sanguínea do pessoal, me parece uma marcha. Muito ligadinho, sem malemolência.

(*) Apesar de não ser um carnaval muito prestigiado, as escolas de samba portoalegrenses têm os nomes mais divertidos: Bambas da Orgia, Fidalgos e Aristocratas, Estado Maior da Restinga, Protegidos da Princesa Isabel, Embaixadores do Ritmo, Sultans of Swing. Ops, me enganei: esta útlima é uma música do Dire Straits.

(*) Tem sido legal meu Carnaval 2012:

No sábado, esperei a barra do dia pra gravar o video acima (eu sei, na canção o amanhecer é metafórico mas quis ser literal justo no carnaval, onde nada parece ser o que é).

Vi alguns filmes bacanas como Segredos De Um Funeral e li contos do Isaac Bahevis Singer (de tão boa, estou intercalando esta leitura com outras para que o livro dure mais).

Escrevi uma letra que mandei para um novo parceiro (idas e vindas de frases e acordes deixaram um rastro de novas possíveis canções).

Ouvi muitos babacas passarem com carros vomitando som absurdamente ruim absurdamente alto (deixei DVDs do Yamandu, Borghettinho e Dominguinhos rolando, trilhas sonoras do feriado: absurdamente bom).

Assisti, pela TV, meu time perder (derrotas não são nada perto da encheção de saco da futepolítica, futebusiness e outras futebabaquices).

Corri e caminhei intensamente morro acima e abaixo (ah, a endorfina é um trago que a gente mesmo destila, um vinho do qual somos a uva).

Revisei a revisão do livro novo, NAS ENTRELINHAS DO HORIZONTE (nele, falo do carnaval em que conheci Iron Maiden. No PRA SER SINCERO havia falado do carnaval em que gravei o !tchau radar!) .

Passei as noites sonhando e os dias dormindo (como canta Joaquin Sabina).

E ainda não acabou...

Teu carnaval, como tem sido? Como foi? Dizaí!

Depois daquelas últimas montanhas, é o litoral gaúcho.
Um pouco além, a África. Origem de tudo.
Pela janela, em algumas noites o vento trouxe sons do ensaio
de uma Escola de Samba composta pelos Oriundi Alles Blau
que moram lá embaixo, no vale.
Quesito swing: zero. Quesito esforço: nota dez!

Quesito abraço sincero: DÉISHHH, nota DÉISHHH!!!

21fev2012

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 36

2012-02-13T18:00:00.000-08:00

eu vivia esperando a vida aparecer no Jornal Nacional

com o olhar preso no vídeo

eu esperava o suicídio de algum boçal

você apareceu e disse:

"cara, eu prefiro outros canais!"

Como se a vida tirasse férias na entressafra do verão, um reality show da rede de televisão hegemônica toma conta do país. A grosso modo, tudo que vale a pena ser dito a respeito do programa já foi dito há várias edições. As muitas críticas geralmente são mais interessantes do que os poucos elogios. Pelo sabor do exercício, vou tentar fazer um elogio: “talvez seja melhor ver aquilo do que estar morto”. Preste atenção, eu disse TALVEZ! Vai depender da sua crença a respeito do que acontece depois da morte.

A rede de TV hegemônica sempre foi suficientemente escrota para babar ovo dos governos mais escrotos e suficientemente esperta para comprar os equipamentos e a mão de obra mais espertos. Não me surpreende a força que ela tem. Também não me encanta. Ao menos podemos trocar de canal sem sair do sofá. Se as pilhas do controle remoto não estiverem gastas e se ele não tiver sumido (dica: deve estar entre as almofadas!).

Condenar a TV pelos programas ruins que a dominam é como jogar a criança fora junto com a água suja do banho. Dou um exemplo que aconteceu comigo na semana passada: zapeando, em menos de 40 minutos, tive duas aulas...

(1) ...aprendi um monte numa entrevista com Heraldo do Monte. Ele tocava guitarra e viola caipira no Quarteto Novo, grupo formado para acompanhar Geraldo Vandré. Seus companheiros eram Airto Moreira (bateria e percussão), Théo de Barros (violão e contrabaixo) e Hermeto Pascoal (flauta). Todos músicos extraordinários.

Eles resolveram, ao formar o grupo, buscar novos caminhos: uma sonoridade brasileira, diferente do jazz que os havia influenciado muito. Nesta busca, resolveram ficar um ano sem ouvir música. Só ouviam o que tocavam. Não iam a shows. Não ouviam discos. Quando entravam num táxi, pediam para o motorista desligar o rádio. Que maravilha! Sensacional!

Não me refiro à decisão em si, eles poderiam decidir o contrário: passar um ano ouvindo tudo a toda hora. O que acho incrível é a disciplina, a dedicação. Quem, hoje em dia, faz isso por sua arte-ofício? Quem se joga no escuro, na tentativa de materializar uma visão sem pensar em recompensa imediata? Quem?

(2) ...aprendi outro tanto vendo uma entrevista com o documentarista Sílvio Tendler, diretor de filmes sobre JK, Jango e Os Trapalhões (os três documentários mais vistos do cinema brasileiro). Muito legal o que ele, um cara de esquerda, fala sobre a experiência de trabalhar com Didi e sua turma.

A grande aula desta entrevista aconteceu quando Sílvio Tendler falou da conversa com o geógrafo Milton Santos, que acabou virando outro documentário. Na época (anos 90) estavam todos embriagados pelas novidades do mercado global. O neo-liberalismo era o pensamento hegemônico. Mais que uma onda, era um tsunami. Mas o velho intelectual baiano não caia neste canto de sereia. Questionado sobre a razão de seu pessimismo quando tudo parecia estar melhorando, professor Milton Santos disse; “Não vai ter pra todos.”

Mestre! Enxergou longe e antes. E nem precisou de câmeras escondidas para dar uma “espiadinha”.

Fica meu abraço e agradecimento
pelos comentários no post passado,
a respeito do Alívio Imediato.
Preparem suas lembrancas do !tcahu radar!
Valeu!
14fevereiro2012

VIDE() C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 35

2012-02-06T17:59:00.000-08:00

Qual era tua idade em 1989?

Como?

O que significa aquele tracinho antes do algarismo?

Ah, entendi, é um número negativo;

ainda não tinhas nascido!

Contar os anos antes de nascer é um bom uso da liberdade poética. Antes de Cristo, contamos ao contrário: algo que aconteceu em 10 AC é posterior a algo que aconteceu em 100 AC. Não sabemos até quanto contar em AC nem em DC. Infinito (espero) nas duas direções.

Seguindo a poesia cartesiana: confesso achar estranha a matemática que me diz haver passado mais tempo entre a gravação do Alívio Imediato e hoje (23 anos) do que entre a gravação do Wish You Were Here e a do Alívio Imediato (14 anos). Não vou tomar o tempo de vocês tentando explicar a estranheza desta equação matemá(poé)tica. Mas, creiam-me, é estranho.

Ah, se eu fosse um cara bem educado, não teria começado o texto com esta sopa de numerozinhos. Começaria agradecendo pela companhia nas twitcams. Especialmente nesta série em que tenho tocado discos na íntegra. Sábado, dia 11, é a vez do Alívio Imediato. Estou na boa expectativa. As twitcams têm deixado uma confusão agradável na minha mente (ou espírito: como se trata de uma confusão, ainda que agradável, é difícil precisar onde ela pulsa. E, se pulsa, será no coração?).

Às vezes, me sinto viajando ao centro da terra (como Julio Verne, Rick Wakeman). Às vezes, me sinto no espaço sideral, vendo, de muito longe, o planetinha azul (como Neil Armgstron). E os dois pontos de vista se misturam numa mesma visão. Será que a twit-câmera capta?

Farei esta twitcam tocando guitarra, sanfona e o set de pés que uso no Pouca Vogal. Quer ouvir uma versão bacana, de power-trio? Sugiro a original. Na próxima vida quero ser um desses músicos, maduros e profissionais, que tocam exatamente igual do primeiro ensaio ao último show e tratam de curtir a vida. Espero que venha com outra cabeça da próxima vez, senão não vou curtir “curtir a vida”.

Ah, mas arte é vida (arte é viva ou não é arte)! Agora e em 1989. Nesta vida, sigo sendo gauche (com licença do mestre Drummond: Quando nasci, um anjo torto / desses que vivem na sombra / disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida).

(*)

Gravamos o Alívio Imediato nos shows dos dias 7, 8 e 9 de julho, no Canecão-RJ. Na época, a casa ainda tinha, forte, a mística de ter sediado a gravação de vários discos clássicos dos grandes nomes da MPB. Duas músicas, inéditas, foram gravadas em estúdio pois nos interessava o contraste entre os dois ambientes.

No dia anterior à estreia, me mudei de Copacabana para a Fonte da Saudade. Um apartamentinho muito simpático que Adriane transformou num lar. Nossa primeira casa própria, fruto do trabalho. Com o pó da mudança, fiquei com a garganta estranha. Lembro de ter passado a noite preocupado com isso pois os discos ao vivo eram gravados ao vivo(!!!). Ainda é assim?

Alívio Imediato marcou muitos inícios. Vou citar alguns insignificantes, pois Deus está nos detalhes: a troca dos baixos Rickenbacker pelos Steinberger, a troca dos estúdios paulistas pelos cariocas, o acréscimo dos teclados... Estávamos mudando de patamar. Nossa grande sabedoria foi transformar isso em liberdade. É nesse estágio (de transição) que muitos artistas caem na rede dos comprometimentos.

Enfim... esse trololó desconexo e fragmentado tem o objetivo de (além de convidá-los a assistir à twitcam) sugerir que deixem comentários falando sobre como se relacionam/relacionaram com o disco. É tão bacana transformar percepções individuais num abraço coletivo!

(*)

Bah 0: Me enganei no video: a data da twitcam é 11fev, sábado! 22h.

Bah 1: Como sempre, vai o toque: mais detalhes (e detalhes mais objetivos) sobre o disco estão no livro PRA SER SINCERO e no site www.engenheirosdohawaii.com.br

Bah 2: "Gauche" não é "gaúcho" com erro de datilografia! É "esquerdo" em francês... à margem.

Bah 3: no 89 esportivo, Ivan Lendl e Steffi Graf dominaram o circuito do tênis. Alain Prost ganhou o título da Fórmula 1. Émerson Fittipaldi ganhou o campeonato de Fórmula Indy, incluindo as 500 milhas de Indianápolis. Grêmio foi campeão da primeira Copa do Brasil, Vasco foi campeão brasileiro e Milan ganhou a Liga dos Campeões.

Bah 4: morreram Salvador Dali, Raul Seixas e Paulo Leminski, o Dalai Lama ganhou o Nobel da Paz, caiu o Muro de Berlim, Collor foi eleito presidente e o Bush Pai toma posse pela primeira vez... em 89.

Bah 5: em 5 anos eu havia deixado de ser um estudante de arquitetura e era um músico com 4 discos lançados: LONGE DEMAIS DAS CAPITAIS, A REVOLTA DOS DÂNDIS, OUÇA O QUE EU DIGO: NÃO OUÇA NINGUÉM e ALÍVIO IMEDIATO. 3 discos de ouro. Uma coisa impensável, à época, para um músico gaúcho. Se me dissessem que era só o início, eu ficaria chocado. E feliz.

pra quem me faz companhia
sobre o chão que se move
desde sempre
desde hoje ou desde 89

pra quem tá na parceria

sob sol e sob chuva

que o abrigo deste abraço

caia como luva

07fev2012

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 34

2012-01-30T17:59:00.000-08:00

fala agora: onde está quem está no seu lugar?

num espelho? numa estrada? esperando o inesperado?

Nos bate-papos esportivos, na falta de assunto mais momentoso, frequentemente pinta a questão “é necessário ter sido jogador para ser técnico?”. Sempre tem alguém que responde “Pra ser jóquei não precisa ter sido cavalo!”. É um clássico da oratória.

Cada caso é um caso (isto vale para todos os casos), mas não me parece coincidência que grandes técnicos tenham sido jogadores medíocres (Felipão no futebol, Brad Gilbert no tênis). Faz sentido: eles tinham que superar suas limitações otimizando seus recursos (tutano!). Imagine Pelé ou Maradona dando instruções a seus atacantes: “Pega a bola, dribla cinco e mete no canto onde o goleiro não está. E faz isso 3 vezes, tá?”. Fácil, né? Não poderia dar certo.

Na produção musical rolaria algo parecido. Se Jimi Hendrix produzisse um solo, diria: “Cara, faz esta guitarra pegar fogo, toca coisas que ninguém nunca ouviu e que todo mundo precisa ouvir!”. Se Jaco Pastorius produzisse uma base: “Véio, toca como se o baixo fosse um coração bombeando sangue e suingue para o resto da banda!”. Fácil, né? Pra eles.

Os pré-requisitos necessários ao bom produtor (ou técnico ou professor) são quase opostos aos necessários ao bom artista. Ele não precisa ser autoral, pelo contrário, tem que ter um estômago bem flexível.

Meu estudo formal de música se resume a alguns meses de aulas de bandolim. O resto aprendi sozinho (isso é só um modo de falar, sozinho não se faz nada e nada se aprende - quis dizer que aprendi sem um professor). Se eu nascesse de novo, buscaria os melhores professores. Mais por divertimento (adoro exercícios, escalas, teoria) pois não creio que melhorasse minha escrita musical.

Quem me ensinou a tocar violão, viola caipira, piano, baixo, guitarra, gaitas de boca e de fole foram minhas canções. Eu não sei tocar os instrumentos, sei tocar as canções. Se por um lado corro o risco da auto-referência estéril, por outro, sei que tudo que crio tem meu DNA impresso. E, no fim das contas, quem tenta aprender tudo com todos e agarrar o mundo com as mãos corre o risco de ficar com as mãos esterilmente vazias.

Ensinar a si mesmo, aprender com as próprias canções... não recomendo este bootstrap a ninguém. É perigoso. Olhar pro espelho, recomendo. É necessário. A fina linha que separa o perigo da necessidade, é tarefa de cada um desenhar. Nenhum mestre pode fazer isso por nós.

(*)

Por que essa pressa? O caminho mais curto entre dois pontos pode ser uma benção ou uma maldição. Cada caso é um caso (isso continua valendo para todos os casos).

perder o rumo é bom

se perdido a gente encontra

um sentido escondido em algum lugar

(*)

Bah 1: Pode ser coincidência e azar, mas aonde quer que eu olhe, vejo gente deitando cátedra e cagando regra. É muito professor pra pouco aluno! Bastam 15 minutos de TV ou www para que todos os problemas do mundo físico e espiritual estejam solucionados. Em alguns casos, fico pensando “por que não aplicam isso na própria vida?”. Às vezes é difícil acreditar que aquelas palavras saíram daquela boca. Que aqueles dedos teclaram aquelas frases. Estes senhores que sabem tudo poderiam ter dado uma olhadinha no espelho antes de sair de casa, né? Não gosto deste ditado, acho injusto com grandes mestres, mas às vezes dá vontade de dizer: quem sabe faz, quem não sabe, ensina.

Bah 2: sobre bootstraping, já escrevi aqui:
http://blogessinger.blogspot.com/2011/09/capricornio-regeu-meu-post-anterior-nao.html

Bah 3: esta aprendi num filme do Wim Wenders: falar sozinho, mais que falar, é ouvir.

um abraço abraçado na cordeona

na gaita de fole, na sanfona

ah, o sul,

com suas imagens fortes e belas

onde mais

um abraço seria um “quebra-costelas”?

31jan2012

Bah, já foi janeiro!

Bem vindo, fevereiro!

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 33

2012-01-23T17:59:00.000-08:00

da janela do avião eu vejo Porto Alegre

vejo o futuro em flashback

Embarcando num voo BH-POA, recebi email do jornal Zero Hora perguntando se eu poderia escrever um texto sobre "férias no litoral gaúcho". Por estar revisando meu novo livro, compondo, preparando uma twitcam e por não me ocorrer nada interessante para contar, respondi que precisaria de uns dez dias.

Ao desligar o celular para a decolagem, as ideias começaram a pintar. Na metade do voo (qual será o meio do caminho entre BH e POA?) eu já havia escrito o texto. Depois de publicado, várias pessoas mandaram elogios, entre elas dois escritores que respeito muito. Fiquei naturalmente envaidecido. Ao mesmo tempo, me parecia muito fácil escrever sobre o que pensamos e sentimos. Doce ilusāo...

Alguns dias depois, o mesmo jornal me pediu um curto depoimento sobre o que curto em POA. Expliquei que não sou turista da minha cidade: o melhor restaurante, a melhor vista, o mais isso e o maior aquilo não fazem minha cabeça. O cara do jornal me tranquilizou dizendo que podia ser algo pessoal, não precisava ser um papo turístico (meu depoimento estaria ao lado de outros vários que certamente citariam praças, parques, por do sol, rio... estas coisas que povoam o imaginário porto-alegrense). "Já te mando", repliquei. Doce ilusão...

Se fosse palavra falada, eu estaria gaguejando até agora. Na tela branca do computador, eu só via o cursor piscando, esperando palavras que não vinham. E, quando vinham, não diziam a que vinham.

Numa das tentativas, escrevi que me encantava em POA o sotaque do qual não gosto. Que porra de frase é essa?!? Um elogio às avessas?!? Apertei a tecla delete com força suficiente pra apagar todas as pixações do muro da Mauá!

Todas as tentativas de explicar minha paixão por POA pareciam me pedir para ficar quieto, sair pruma caminhada, assobiar uma melodia... Pensei em outras paixões e me acalmei ao notar que sobre nenhuma delas era fácil falar de forma linear e em tons pastéis. Melhor ficar quieto do que encher o saco de algum leitor dominical sonolento com minhas teses sem defesa sobre a cidade em que nasci e escolhi viver.

Putz, que merda, acho que escrevi este texto para dizer que não sei escrever! Mas vocês, que são uns anjos, dirão que não é nada disso, que a paixão (bichinho fortifrágil) é mesmo difícil de capturar. Pô, valeu a força!

atrás do muro existe um rio

que na verdade nunca existiu

Bah 1: O Muro da Mauá, em Porto Alegre, foi construído depois que uma enchente, em 1941, castigou a cidade. O acesso ao porto ficou limitado por alguns portões que, apesar de nunca terem sido fechados (ironicamente nenhuma enchente, depois de 1941, justificou o muro), gradualmente foram distanciando cidade e rio.

Outro golpe sofrido pelo Guaíba: lá pelas tantas descobriram que não se tratava "tecnicamente" de um rio. Se não me engano, seria um lago... mas frequentemente me engano. E não sou técnico, sou só um porto-alegrense.

Bah 2: Este é o texto sobre férias no litoral gaúcho: http://www.blogessinger.blogspot.com/2012/01/os-hippies-da-casa-ao-lado-tenho-amigos.html

um abraço desde o paralelo 30!

24jan2012

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 32

2012-01-16T17:59:00.000-08:00

façamos um trato:

você desliga o telefone

se eu ficar muito abstrato

(*) Se alguém acha o papo no BloGessinger muito abstrato, já deixo aqui meu grande e sincero abraço!

(*) Se alguém, por sua conta e risco, seguiu lendo, proponho mais uma dessas perguntas sem resposta (pois caminhar vale tanto quanto chegar): qual a experiência mais rica de significados, ver um jogo de futebol ao vivo ou o videotape, já sabendo o que aconteceu? Ler um livro pela primeira vez ou relê-lo?

Sabendo de antemão o resultado do jogo (o fim do livro), podemos analisar os detalhes de forma mais objetiva e racional, ligar causas e consequências de cada lance sem precisar vagar por tudo que poderia ter sido e não foi.

Sem saber o que aconteceu, compartilhamos com os jogadores a incerteza de cada jogada, os possíveis futuros que cada segundo traz. Ao ver o jogador correndo para bater o pênalti, não estaremos só esperando que a bola entre onde já sabemos que entrou. Estaremos especulando uma defesa do goleiro, uma bola fora ou na trave, um gol no outro canto. Talvez seja um daqueles casos em que sabendo menos sabemos mais.

Impor ao passado o ponto de vista do presente é uma armadilha, o tal determinismo retrospectivo. Deixamos de lado vários possíveis desfechos de um lance ao favorecer aquele que realmente aconteceu. Começamos pensando que ele era possível, passamos a achá-lo lógico e acabamos acreditando que ele era inevitável. E inevitável é uma palavra com raríssimas aplicações.

(*) A música é um caso à parte. Ela cria sua própria hora, silencia o tic-tac do relógio, destrói os diques do tempo, as represas do passado, o muro do futuro. Quanto mais ouço uma boa canção, mais nova ela me parece.

(*) Meus emails quase sempre têm post-scriptum. Me sinto um canalha cada vez que coloco um p.s. num texto digital. Eles só fazem sentido no mundo físico, quando o cara esquece algo, não quer borrar a folha e, lá embaixo, faz o reparo. No mundo digital (cut, paste, undo) tudo está a um clique de ser refeito. A edição não deixa rastro.

Dura pouco a sensação de que sou um canalha: há espaço, sim, para o p.s. num texto digital! Ele cria uma nova camada de leitura, enriquece o texto. Deixa claro que aquela informação pintou depois. Mais que isso: deixa claro que a gente não quis esconder que aquela informação pintou depois. Honestidade. Fidelidade. Espero que nossa urgência de viver não apague as palavras com muitas sílabas. Espero que nossa pressa de chegar não nos deixe cegos para a paisagem, surdos para o silêncio, cansados para abstrações.

(*) Parece óbvio dizer que passado e futuro são duas coisas completamente diferentes. Mas nós os tratamos como se fossem a mesma coisa: uma quantidade de tempo. Há uma assimetria intransponível entre passado e futuro. São alhos e bugalhos. Incomparáveis. O passado não é o futuro que já aconteceu. O passado É. O futuro SÃO.

Talvez o tempo não corra linear como água saindo de uma torneira... talvez se pareça mais com catchup saindo aos trancos das antigas embalagens de vidro. Talvez o tempo esteja se lixando pro que eu penso dele. Talvez? Certamente.

(*) Putz, acho que um monte de gente desligou o telefone...

Bah 1: não se usam mais fitas, mas a palavra ainda é videotape, né? Replay acho que não se usa mais... Olho no lancêêê! Peeeeelas barbas do profeta! Feitooo! Aaaaaaaconteceu, torcida portiguar! Aaaaadivinhem! A batiiiiiiiida! Que beleeeeza! Tá lá o corpo estendido no chão! Gol-gol-gol!

Bah 2: Dia desses, visitei um blog que usava palavras riscadas com um traço, como se o cara tivesse se arrependido do que disse. Ainda legíveis, estas palavras eram usadas de forma irônica. Uma ferramenta interessante, ainda que de leitura cansativa.

Bah 3: Sobre assimetrias e coisas que viram outra: me lembrei da frase do Mário Quintana, "a mentira é uma verdade que se esqueceu de acontecer".

17jan2012

OS HIPPIES DA CASA AO LADO

2012-01-12T11:08:00.000-08:00

Tenho amigos que gostariam de viver num futuro em que viagens interplanetárias fossem coisa corriqueira.  Conheço pessoas que gostariam de ter passado a adolescência na época dos Beatles. Eu, se pudesse me reposicionar na linha do tempo, seria mais modesto: só queria ter sido criança depois da chegada do protetor solar.

Eu passava 60 dias de verão na praia. O primeiro, jogando bola; os outros 59, tratando das queimaduras do sol. Pimentão, pantera cor de rosa, camarão... a lista de possíveis apelidos é longa. Não se constranja em aumentá-la. Mas não precisa me falar, ok?

Na impossibilidade de dormir pendurado pela língua num cabide, o jeito era se lambuzar com uma pomada amarela que manchava tudo que eu tocava (ah, pobre Midas!). Outra medicação, de cor rosa, era gelada demais para a pele febril e criava uma casquinha irritante. Num verão de triste lembrança, inventaram que a solução seria passar vinagre. Como efeito colateral, ele foi banido das minhas saladas pelo resto da vida.

Espero que o leitor não esteja tomando o café da manhã pois tenho que falar das bolhas que cresciam nos ombros. Duas enormes gemas de ovo frito. Era necessário furá-las com uma agulha e deixar uma linha de costura pendurada por um tempo. Não sei se era uma simpatia ou se aquilo realmente ajudava na drenagem. Livros de Vampiro? Frankenstein? Coisa pra iniciante!

Havia o lado bom, é claro. A praia era o nosso Discovery Channel: sapos do tamanho de paralelepípedos, cobras traiçoeiras, cavalos selvagens, vagalumes cuja luz podia ser vista por satélites, besouros do tamanho de um fusca. Para um guri de cidade, era selva!

Nos fins de semana, rolava o Campeonato Praiano. Bah, que espetáculo! Era uma mistura de futebol e luta livre. O beach soccer que passa na TV hoje parece jogo de amarelinha comparado aos Praianos.

Meu verão favorito? Aquele em que um bando de hippies alugou a casa ao lado. Montaram amplificadores e bateria no jardim e inundaram o silêncio atlântico de rock'n'roll. Muito tímido, eu ficava o dia inteiro inventando desculpas pra passar em frente à casa deles. Ia e voltava, ia e voltava, sem coragem de parar, fascinado pelo som. Se andasse em linha reta, teria chegado em Porto Alegre. Os cabeludos pareciam ser muito distraídos na cozinha: rolava um cheiro constante de coisa queimada. Anos 70. Foi o mesmo verão em que Picasso, goleiro do Grêmio, alugou uma casa na vizinhança. Morram de inveja!

Esqueci de falar do mar, né? Foi proposital: até hoje não sei nadar! Mas isso é papo pra outro verão.

08jan2012

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 31

2012-01-09T17:58:00.000-08:00

daqui não tem mais volta

pra frente é sem saber

pequenos paraísos

e riscos a correr

(*) Madrugada entre shows. Escrevo na escuridão de uma estrada em Minas. Soa familiar para vocês? Para mim é tão natural quanto eu gostaria que fosse. Um monte de fantasmas de outras viagens divide espaço com o ronco da equipe neste ônibus. Outras viagens guardam algo da mesma viagem.

Greg Ladanyi produziu o nono disco dos Engenheiros do Hawaii, Simples de Coração. Eu estava passando por uma destas trocas de pele pela qual todos passam e costumo ficar mais fechado, na minha, nestes períodos. Produtor de sucesso, com um Grammy no armário, ele também estava num momento de transição, começando a exportar seu trabalho. Demorou um pouco para nos entendermos.

Foi um mal entendido bobo que ajudou a quebrar o gelo. Num jantar, ele reclamou que eu chamava ele, preconceituosamente, de "gringo". Não entendi a queixa. Já ia dizer que ele estava delirando quando me dei conta do que havia acontecido. No sul, costumamos chamar os imigrantes italianos de gringos. Por isso, às vezes, chamo Adriane de gringa, geralmente em meio à alguma brincadeira. Sem entender português, Greg ouvia a palavra seguida de risos e pensava que estávamos tirando onda com ele.

Sem entender uma palavra de português, para Greg tudo era som. Uma vez me pediu para tirar a última palavra de um verso, tive que explicar que aquilo não era uma palavra, eram as duas últimas sílabas da palavra anterior. Este foi o aspecto mais interessante daquele trabalho. Me sentia mostrando quadros para um daltônico. Greg não era músico, o que deixava o papo mais abstrato ainda. Eram necessárias duas traduções: uma de idioma, outra de conceitos.

Como traduzir anos e anos de significados que as palavras acumulam? São intraduzíveis. Como explicar as rimas que já passaram por tantas canções, sempre as mesmas, nunca iguais? Isso não quer dizer que um daltônico enxerga menos. Sem as cores, ele acaba se fixando nos formatos. Outros olhares sempre enriquecem a paisagem.

Figuraça, o Greg. Alto pra caramba e com voz tonitroante. Grandiloquente como toda a cultura do entretenimento estadunidense, ele ficava indignado que meu carro fosse compacto, só com duas portas. Não sei porque, ele me chamava Gentle Giant (de horse e horseman, também). O apelido cairia bem nele. De cada passeio por Copacabana ele voltava apaixonado por alguma mulher. Perdidamente.

Recentemente fiquei sabendo que Greg faleceu. Fiquei duplamente chocado, com a notícia e com a forma como aconteceu. Ele estava na Grécia, assistindo a um show de uma cantora que ele produziria, expandindo seu raio de ação. Caiu do palco, bateu a cabeça.

Hoje ele está muito vivo neste ônibus escuro em que escrevo. Ainda ouço uma animada conversa entre ele e Alexandre Master, nosso técnico de som. Em 1995, antes de irmos para Los Angeles gravar o disco, Greg veio ao Brasil assistir a alguns shows, conhecer melhor a banda. Um desses shows foi em Santos. Na viagem de volta, Alexandre Master e Greg, gigantes gentis, bateram um papo que parecia divertidíssimo durante horas, a RIO-SANTOS inteira. O detalhe que tira e dá sentido à história é o seguinte: Master não domina o inglês, Greg não entendia uma palavra de português. Um começava : "Cara..." e o outro continuava: "...man!". Pra melhorar a conversa, era Master que ia em inglês e Greg que voltava em português! Conversavam numa espécie de esperanto compartihada por todo saltimbanco, desde sempre.

Um abraço simples, mas de coração.

Pra twitcam

(quarta, 11jan, 22h, Simples de Coração na íntegra)

optei por instrumentos acústicos

(piano, bandolim, harmônicas e violões de aço, nylon e XII cordas).

Tudo captado por um só microfone.

Gravando composições no quarto de empregada que Adri transformou

no Estúdio Irradiação Fóssil.

A casa é pequena mas o coração é grande, diz a sabedoria popular.

Provavelmente Clara estava cantando Por Acaso.

Seu sotaque, à época, misturava a fala gaúcha, carioca e cearense

(graças à Rose, sua babá).

Bah 1: Há uma contradição no Simples de Coração: apesar de ter a roupagem mais mainstream de todos os discos da banda (com um quinteto e vários excelentes músicos convidados), as músicas, em algum momento, sempre quebram regras consagradas da canção pop. Me dei conta disso agora, preparando as canções pra twitcam. Na época, havia tanta coisa rolando (como é comum em momentos de mudança de fase) que isso me passou batido. Vai ser difícil alguma twitcam me dar tanto prazer, na sua preparação, quanto esta. Eu estava me devendo uma releitura deste disco.

Bah 2: mais infos e infos (talvez) mais objetivas sobre o Simples de Coração podem ser encontradas no PRA SER SINCERO - 123 Variações Sobre o Mesmo Tema ou no relase distribuído à imprensa na época do lançamento (no site www.engenheirosdohawaii.com.br).

Bah 3 : Se alguém quiser compartilhar alguma história relativa ao disco ou à época, os comentários estão aí para isso. Rolaram depoimentos emocionantes quando das twitcams do Filmes de Guerra Canções de Amor e do Surfando karmas & DNA.

Bah 4: Pra fechar, uma frase do Deluqui, num distante 1995: "os Raimundos vão de Lavou Tá Novo e tú vai de Simples de Coração?!?"

10jan2012

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 30

2012-01-02T17:58:00.000-08:00

eu me sinto um estrangeiro

passageiro de algum trem

que não passa por aqui

que não passa de ilusão

(*) Parece que estou parado e que o chão é que se move. Eucaliptos apressados passam. Passam dias e semanas. As esquinas também passam. Chuto a pequena pedra, ela fica parada comigo pois é a calçada que passa. As árvores, os muros e as grades passam. Agora, até a pedra, que parou, passa por mim. Eu sigo. Uma estrela numa propaganda de uísque manda "keep walking", eu obedeço.

Quando a sinaleira passou por mim, ouvi o som que nunca ouvira: verde-CLAC-amarelo-CLAC-vermelho... a sucessão tem som! Inaudível dentro dos carros ou mesmo fora, se a cidade estiver no seu ritmo normal. Seu anormal ritmo normal. Para mim, hoje, tudo pass-a-normal. O feriado libertou os prisioneiros, foram para serra ou litoral. A cidade está silenciosa. Dá pra ouvir a sinaleira trocando de cor. CLAC!

Fora da minha cabeça, por quanto tempo estas ideias sobreviveriam? Como vírus e bactérias que morrem expostos ao ar, ideias precisam de um hospedeiro? Outras cabeças?

Saindo do Rio Grande do Sul, por quantos kilômetros faz sentido a palavra sinaleira? Quando vira semáforo? E goleira, até onde significa a meta (o gol, o arco) e quando passa a ser a fêmea do goleiro? Bergamota, fatiota, amolado, atucanado, pechada... isso faz sentido em outros estados? Em outro estado de espírito, faço sentido? Ando, penso, assobio : "quem não precisa de uma versão, uma tradução?"

(*) Lost in translation, o filme de Sofia Coppola, chegou ao Brasil como Encontros e Desencontros. Parece uma inside joke (brincadeira para iniciados) pois Lost in translation, a expressão, se refere a termos que perdem o significado em outras línguas, mesmo traduzidos literalmente. Millor Fernandes brincava com estas traduções que, de tão literais, perdem o sentido (a vaca foi pro brejo : The Cow Went To the Swamp).

É o significado que se perde na tradução ou somos nós que nos perdemos na impossibilidade de traduzir? Entre encontros e desencontros, nem bússolas nos ajudam: no mapa de um estadunidense, o Perú é a Turquia (Turkey). O braço de uma guitarra é pescoço (neck) e a mão é cabeça (os instrumentos com sistema de afinação que dispensa a mão são headless).

O que um mother fucker tem a ver com um filho da p***? O que kiss my ass tem a ver com tomar no c* ? Americanos não têm uma palavra para corno (por serem mais liberais no comportamento ou mais limitados no idioma?). O que não se perde na tradução é o tom da voz de quem diz estas coisas. O tom, a forma de falar, diz tanto quanto o significado da palavra. É a voz que chega antes do verbo. É o som que fica depois do silêncio.

(*) O que escrevo caminhando (teclando no smartphone, correndo risco no campo minado por buracos e bosta de cachorro) pode ser entendido por quem está parado? Tomara que sim. A Marselhesa também faz sentido pra quem não é francês.

se tudo passa, talvez você passe por aqui

e me faça entender tudo que vi

Bah 1: Ops! Estavas aí?!? Nem te vi chegar! Tava aqui, pensando alto bobagens e besteiras... Como foi teu Reveillón? Tudo certo? Seguimos juntos, né? Quer escolher a música? Ando Só ou Lado a Lado? Tudo bem, cada uma vai ter sua hora em 2012... Simbora! Quer uma mate? Se estás lendo à noite, vai tirar o sono... tem o dobro de cafeína do que café... se é que se chama cafeína também a substância da Ilex Paraguariensis que tira o sono.

Bah 2: Quando fui a Los Angeles gravar o Simples de Coração, o produtor se amarrou no disco e quis fazer uma versão em inglês. Me apresentou um letrista americano para ajudar na tradução, mas... não rolou. Tudo parecia lost in translation. Resolvi fazer sozinho. Achei que ficaria melhor mesmo se ficasse pior.

Bah 3: Falando nisso, dia 11 de janeiro, quarta, 22h, rola a twitcam com o disco Simples de Coração na íntegra. Terça que vem falo um pouco sobre ele. Até lá, fica na paz! E mantém tua cabeça presa ao pescoço (ou sobre os ombros, como dizem os gringos: keep your head on your shoulders)!

03jan, primeira terça de 2012

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 29

2011-12-26T17:59:00.000-08:00

uma certeza, só uma certeza:

o último dia de dezembro

é igual ao primeiro de janeiro

(*) Às pessoas que me pediram para escrever sobre os livros que tenho lido, prometi fazer, no último post do ano, uma resenha do que li em 2011. Apesar de ser alérgico a retrospectivas de fim de ano e listas de 10 mais, tentei. Fracassei.

Não consegui espremer em algumas linhas de leitura agradável e compreensível minhas experiências com as duas dúzias de livros que me fizeram companhia neste ano que se vai. Além do mais, não quero influenciar ninguém a ler os livros ruins dos quais gostei ou a deixar de ler os bons livros que não me emocionaram.

Cogitei uma alternativa: em vez de um texto subjetivo sobre minhas leituras (toda leitura é subjetiva), fazer uma foto da pilha de livros. Só uma imagem das lombadas com título e autor, sem interpretações. Objetiva como uma tomografia computadorizada, um gráfico da bolsa de valores ou os resultados dos jogos da rodada: fatos, só fatos.

Achei a ideia legal. Desci os livros da estante, procurei um cantinho com boa iluminação para a foto, fui buscar no estúdio um par de livros que não estavam no armário e... não os encontrei. Merda! Quem quer trabalhar SÓ com fatos tem que trabalhar com TODOS os fatos. Os dois livros que faltavam significavam 9.090909%. Por esta percentagem aparentemente pequena, a foto perdeu todo o sentido.

(*) Meu cunhado Zé é cardiologista e se criou no pampa. Ele se sente tão à vontade ressuscitando corações na UTI quanto em meio ao gado, no campo. Depois de ler, no post da semana passada, o papo sobre o significado de "brasino", ele me perguntou se eu sabia o que era "picaço". Desconfiei que estivesse armando uma daquelas piadas com duplo sentido pois a pergunta me parecia absurda. Eu tinha certeza de que "picaço" era qualquer cavalo. Estava enganado. Ele me explicou que "picaço" é o cavalo de cor escura com pés ou cabeça brancos.

Aí estavam dois tipos de ignorância: 1- eu não sabia o que era "brasino", 2- eu não sabia que não sabia o que era "picaço". Isso me fez lembrar um discurso do ex-Secretário de Defesa dos EUA, Donald Rumsfeld. Em clima paranóico, ele dizia que a América tinha que se preparar para o desconhecido (o que não sabiam) e para o desconhecido desconhecido (o que não sabiam que não sabiam).

Se bem entendi o papo do velho Senhor da Guerra, ele queria que os EUA, além de se defenderem de todas as ameaças imagináveis, se defendessem, também, das ameaças inimagináveis! Isso é o que chamo de um campo vasto! Vasto campo de batalha...

(*) E o que as duas notas de rodapé acima tem a ver? Seguinte: fim de ano é hora de olhar pra trás e pra frente, né? Geralmente tentamos organizar o passado e prever o futuro. Mas, cá pra nós, não são ambos igualmente misteriosos? Seja uma simples lista de livros lidos ou o complexo mapa geopolítico de uma nova ordem global, passado e futuro não nos pertencem. Nisso, são iguais.

Fácil falar, fazer previsões, depois que aconteceu. Fácil pintar o quadro geral da janela de um arranha-céu. Sem ter que sujar as mãos, sem ter nada a perder. Sem o risco de pagar pelos erros que cometeu.

Fácil achar o caminho a seguir num mapa, com lápis de cor. Moleza mandar a tropa atacar na tela do computador. Sem o cheiro, sem o som, sem ter nunca estado lá. Sem ter que voltar pra ver o que restou.

Fácil demais fazer previsões depois que aconteceu. Fácil sonhar condições ideais que nunca existirão.

Sempre à distância, sem noção... O que rola pelo chão não são as peças de um jogo de xadrez!

Com a coragem que a distância dá, fica mais fácil. Em outro tempo em outro lugar, tudo é tão fácil!

Um abraço do alto da minha ignorância. Nos encontramos, no próximo post, no ano que vem, na semana que vem. Que venham em paz dias, meses e séculos. Com mais livros e menos Senhores da Guerra.

http://www.youtube.com/watch?v=CshmapFJ088&feature=related

Bah 1: Estando certa a Wikipedia, o que o Master of War Donald Rumsfeld falou foi o seguinte: There are known knowns, there are things we know we know. We also know there are known unknowns; that is to say we know there are some things we do not know. But there are also unknown unknowns, that is to say we know there are some things we do not know. Traduzindo: o cara não era muito bom com as palavras.

Bah 2: Quando fico impressionado com algum livro, comento no twitter. Mas não me levem muito a sério, ok? Em nenhum assunto. Como diz o adesivo de carro: "não me siga, também estou perdido".

Bah 3: Feliz Ano Novo!

27jan2011

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 28

2011-12-19T17:59:00.000-08:00

há quem faça as contas

há quem vá às compras

quando mais um ano chega ao fim

hora de escrever cartões

hora de rever os planos

mais um ano chega ao fim

que venha em paz o ano que vem

que venha em paz o que o futuro trouxer

cai a neve nas vitrines

e a gente derrete ao sol

neste natal tropical

os cachorros da vizinhança vão latir

sob fogos de artifício

pensarão que é o fim mas será só o início

que venha em paz o ano que vem

que venha em paz o que o futuro trouxer

há quem ignore o calendário

há quem fique de olho no horário

quando mais um ano chega ao fim

que venha em paz o ano que vem

que venha em paz o que o futuro trouxer

(*) Eu não apostaria uma moeda de 11 centavos no meu futuro, quando era adolescente. Sei lá de onde veio este futuro para o qual já olho, em parte, pelo espelho retrovisor. Certo é que um futuro pintou. Brotou do chão (semente bem plantada) ou caiu do céu (dádiva divina)? Não sei. Só sei que, seja de onde for, ele continua chegando. Um futuro para o qual olho de binóculos, lá na frente, ainda sem descobrir quais são seus planos pra depois da curva.

Minha arte-ofício me levou a lugares que, tenho certeza, não foram feitos para mim: hotéis luxuosos, salas VIP, poltronas de primeira classe em voos para o outro lado do planeta com direito a aeromoças vestidas de gueixa oferecendo vinhos finos e toalhas aquecidas.

Mais importante: minha arte-ofício me conectou com um monte de gente bacana que me trata melhor do que mereço. Tem até uns malucos que inventaram um tal Gessinger Day que me deixa morrendo de vergonha cada vez que abro o computador no 24 de dezembro (por total falta de talento para corresponder às expectativas e ao carinho). O que posso fazer? Agradecer de coração e, no limite das minhas possibilidades, voltar ao refrão: faz de conta que fui mais legal.

(*) Outra experiência que certamente eu não viveria, não fosse minha arte-ofício, são as missas do Padre Marcelo Rossi. Explico: depois dos shows de sábado é impossível dormir, fico acordado até abrir o café da manhã do hotel. Geralmente começa às 6 da manhã. E sempre há, no restaurante, uma TV ligada na missa do Padre Marcelo. Não fosse a rotina maluca da estrada, certamente esta hora do domingo não me encontraria em frente a uma TV.

Não que eu tenha algo contra a igreja católica. Pelo contrário: meu HD foi formatado por ela. Na minha família havia tios padres e tias freiras. Meu pai estudou num seminário (um pouco por convicção religiosa da família, um pouco para ter ensino de qualidade, o que não era fácil numa colônia alemã no interior do RS). Imagino o dilema em sua cabeça quando, ainda jovenzinho, resolveu largar. Para desgosto do meu avô.

Por toda vida, meu pai seguiu um católico convicto. Duvido que ele servisse mais ao Senhor se fosse um "profissional". Ele veio morar em Porto Alegre e encontrou minha mãe numa festa de São João. Alguns anos depois, eu nascia. Carregando, desconfiado, aquele futuro que já pensei não valer uma moeda de 11 centavos.

Minha mãe segue firme e forte, paparicando netos e neta. Meu pai segue firme e forte na minha lembrança. Gostaria de sonhar mais com ele. Raramente sonho. Sonho muito que estou nadando. É tão bom, no sonho, que preferi não aprender a nadar. Para evitar decepções. Duvido que seja tão bom na vida real. Me basta o sonho.

(*) Respeito minha ignorância. Convivo bem com coisas que não entendo, cantos escuros e encontros silenciosos. Se a dúvida for o preço da pureza, algumas vezes vale pagar, tá barato (noutras, é melhor pagar pra ver... você decide, não olhe pra mim... eu sou só um tocador de contrabaixo, quase um baixista).

Picaço Velho é o nome de uma música que me fascinava, na infância. Conta a morte de um cavalo causada por um boi brasino. Não saber o que "brasino" significava deixava a música mais misteriosa. Evitei, a vida inteira, buscar esta palavra no dicionário. Preferi imaginar significados cada vez mais malucos. O mesmo acontecia quando eu ouvia músicas em inglês antes de conhecer o idioma: a cada audição, inventava uma letra.

(*) Ops, me deixei levar... acho que tirei os olhos do caminho e acabei derrapando nas curvas do texto. Que pena! Hoje, eu queria ser sucinto e essencial. O que preciso dizer já foi dito tantas vezes que periga não significar mais nada. A não ser que a voz venha simples e do coração quando diz: "Feliz Natal!"

Se tem alguém aí prisioneiro da melancolia-banzo-spleen-blues que costuma pintar no fim dos ciclos, achando que seu futuro não vale uma moeda de 11 centavos, deixo meu especial abraço. Enquanto abraço, sussurro: "Vale muito mais!"

Já passei Natais muito alegres e muito tristes. Eu olho nos olhos dos anjos que sobrevoam as árvores enfeitadas nos shoppings apinhados de gente estressada e... não acredito nessa bondade toda. Nem em toda essa maldade. Como diria minha tia Hildegard: a sopa nunca é tão quente quanto a fumaça faz parecer. Em algum ponto entre quem acha tudo beleza-massa-delícia e quem acha que não-tem-mais-volta-estamos-indo-a-pique, deve estar a verdade. Se é que ela existe. Se é que é uma só.

Então... curto e grosso; simples e de coração: Feliz Natal!

20dez2011

cara 'cê não vai acreditar
Papai Noel chegou
eu 'tava em outro lugar

cara 'cê não vai acreditar
um dente era de ouro
e os tênis, All Star

Bah 1 : Tenho gravado, a cada fim de ano, uma nova versão da música EM PAZ. Este ano não gravei versão "oficial". Preferi espalhar algumas pela vida: junto aos amiguinhos do Instituto do Câncer Infantil-RS, no Prêmio Açorianos de Literatura, na twitcam de dezembro e , hoje, na Grêmio TV. Estão todas em algum ponto da www. Imagino que, no futuro, poderemos cantá-la, todos juntos, online. Quem sabe em 2012?

Bah 2 : Por vocês, fui ao Google: "brasino" aplica-se ao gado cujo pelo é vermelho (cor de brasa) listrado de preto. Mas, quer saber? Vou tratar de esquecer isto e voltar à minha ignorância! Taí a canção: http://www.letras.com.br/jose-mendes/picaco-velho

Bah 3 : Pra não restar dúvida (correndo o risco da redundância): Feliz Natal. Mesmo.

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 27

2011-12-11T09:27:00.000-08:00

se eu soubesse antes o que sei agora

erraria tudo exatamente igual

(*) O mais legal de construir uma obra extensa e intensa é poder movimentar-se dentro dela. Como se anda pelas ruas e praças de uma cidade ou pelos vários ambientes de uma catedral. Há sempre um novo olhar possível. Faço isso com artistas dos quais gosto: passeio por suas fases, canções e álbuns. Se o cara for honesto, talentoso e persistente, sua obra cria um universo no qual é possível passear, quase morar. Sou um visitante contumaz destes mundos paralelos. Quase prefiro eles à realidade. Se ao menos isso fosse uma opção...

Não canso de repetir como tem sido bom, para mim, fazer as twitcams temáticas, tocando meus discos na íntegra. Em menos de uma hora de música, só para os De Casa e De Fé, tento concentrar emocionalmente tudo que imaginei para determinado álbum e tudo que a vida imprimiu nele. Como a epifania de William Blake "o mundo num grão de areia... o infinito na palma da mão... a eternidade em uma hora de vida".

Tudo isso do meu ponto de vista, claro, sem subestimar a importância das pessoas que participaram e enriqueceram a experiência. Há viagens intensas e extensas que só se pode fazer sozinho. Como um pássaro voando, como se voasse em bando. As twitcams ampliam uma sensação que algumas vezes pinta nos shows: a de que estou tocando para UMA pessoa. Um para um, um por um, 1/1, 1:1... bela razão matemática.

(*) Chegou a vez do Surfando Karmas & DNA. Um disco que, à exemplo do Longe Demais das Capitas, A Revolta dos Dândis e HG3, inicia um ciclo.

Os fatos apontam para o 10.001 Destino como o disco em que voltei à guitarra. Na verdade (sempre maior do que os fatos), foi no SK&DNA. Voltei por necessidade de independência, para ficar menos suscetível às mudanças da companhia.

Foi por esta época que desisiti de procurar minha turma. Agradeço a Deus por ter tocado com tanta gente bacana, com quem aprendi muito sobre música (e sobre a vida pois já não sei onde uma começa e outra acaba). Mas desde sempre (e talvez para sempre) me senti deslocado. Talvez este estranhamento seja meu estado original, uma solidão que talvez me seja necessária. Talvez este papo de "turma" só faça sentido quando se tem 16 anos. Talvez procurar eternamente sua turma (ou cagar para as tchurmas) seja tão bom quanto estar enturmado. Talvez... Enfim, assim é. Sou assim.

Na falta de uma micro-turma, surgiu uma macro-turma, espalhada por gerações e pelo Brasil. Is there anybody out there? Caramba! Há, sim! E, de repente, em meio à falta de sentido, tudo faz sentido.

Quem quiser saber coisas mais objetivas sobre o disco as encontrará no release (www.engenheirosdohawaii.com.br) e no meu livro PSS123. Aqui é o espaço da subjetividade, ideal para especulações vagas, do tipo: será que a ideia das cravelhas como asas metálicas, na capa, me veio por influência dos discos do BBM e Joaquin Sabina que também retratam anjos estranhos? Jamais saberei.

Reler release e entrevistas da época do lançamento do disco deixa uma sensação dúbia: são fiéis retratos verbais daquele momento. Mas é impossível, na emoção da hora, sacar todas as potencialidades do disco. Mais difícil ainda é prever o diálogo entre as músicas e a realidade. Um exemplo: eu não sabia, na época, que o disco seguinte seria Dançando no Campo Minado. Nem imaginava que, dez anos depois, eu ainda estaria tentando escrever o fim da "trilogia do gerúndio".

(*) Canções feitas com honestidade trazem, dentro de si, profecias autorrealizáveis. Não é por outro motivo que Ilusão de Ótica, com sua colagem sonora, deixou inquietos alguns lunáticos que enxergam pelo em ovo e Segurança, com sua autoironia pop art, vira-e-mexe seduz publicitários. São dois casos explícitos de metalinguagem com os quais me divirto e aprendo. Há vários outros, mais sutís.

e-Stória, por exemplo. É um dialogo com Carlos Maltz e conta com a participação do Borghettinho. No dia da gravação, um repórter do jornal porto-alegrense Zero Hora me ligou, conversamos, ele ficou sabendo da música, me pediu que mandasse a letra manuscrita para ilustrar a matéria. A matéria saiu. Página inteira, se bem me lembro. A letra? Desapareceu. Terá sumido porque falava que "em Porto Alegre anda tudo ZH"? Outra coisa que jamais saberei.

Vários trechos deste disco cresceram com o fermento da vida real e viraram citações recorrentes: surfar karmas e DNA, sentir com inteligência, pensar com emoção. O "quem são eles?" de Terceira do Plural, a enigmática palavra de 5 letras nas palavras cruzadas de Nunca Mais e o "otimismo da vontade e pessimismo da razão" de Esportes Radicais (que devo creditar a Antonio Gramsci) já fazem parte do Zeitgeist EngHaw.

Fomos ágeis neste disco, chegamos à praia ainda sobre a prancha. Além da música em si, SK&DNA me fez sentir, pela primeira vez, que havia uma galera De Fé a fim de amadurecer comigo. Ou, ao menos, tentar.

Vai aqui um brinde a todos que se interessam pelo SK&DNA! De forma especial, ao Glaucio Ayala (parceiro para tudo, sempre de alto astral), ao irrequieto Bernardo (sempre buscando sons) e ao Paulinho Galvão (parceiro em músicas das quais gosto muito - o diálogo das nossas guitarras, com seus contrastes, sempre me lembra Mark Knopfler e Mick Taylor no disco Infidels do Dylan!).

Bah 1: não precisa ir ao Google! A Wikepidia define Zeitgeist assim: termo alemão cuja tradução pode ser espírito da época, o conjunto do clima intelectual e cultural do mundo numa certa época ou as características de um determinado período de tempo.

Bah 2: importante citar as ilustrações do Trimano que unificaram graficamente os dois primeiros discos da "trilogia no gerúndio", Surfando Karmas & DNA e Dançando no Campo Minado! Aproveito para mandar um abraço ao Gil Lopes que me apresentou o trabalho dele.

Bah 3: mais uma digressão vaga: vaga significa espaço vazio, ato ou efeito de vagar, multidão, onda (ah, ondas! Ainda existem? Só elas existem? Quando virá outra, uma nova? La Nouvelle Vague, the new wave..., quando virá? Tá vendo? Já passou...).

13dez2011

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 26

2011-12-05T17:59:00.000-08:00

escrever é quebrar a ponta

apontar o lápis

livrar da casca que protege, o grafite

impedir que a mão aceite o limite

amassar o papel

errar a cesta

ir do céu ao chão por vocação

deixar em branco

deixar no ar

ensinar a mosca a sair da garrafa

esperar que a garrafa sobreviva ao mar

(*) Inspirado pelos leitores que relatam carinhosamente como, quando e onde lêem meus posts, vou tentar relatar como, quando e onde eu os escrevo.

As ideias pintam a qualquer hora, em qualquer lugar. Geralmente quando estou caminhando. Eu as anoto esquematicamente. Geralmente num smartphone. Seria mais fácil gravá-las, mas não gosto de ouvir minha voz falando. Nunca gostei. Então escrevo. Escrevendo me entendo. Um pouco. Gosto de teclas com caracteres pintados, teclado físico. Teclados virtuais me dão a sensação de estar pagando contas num caixa eletrônico.

Estas anotações são os ingredientes. A escrita, deixo para saborear na estrada. É magia alquímica, comida caseira feita pela Mãe Imaginação. Quem já leu meus livros PSS123 e MDA45 vai reconhecer a cena: a escuridão do ônibus iluminando uma fatia do asfalto depois de algum show. É ali que gosto de escrever.

Há algo no movimento de um veículo que faz os bebês dormirem e os adultos sonharem acordados. Há algo na solidão em grupo que faz as crianças chorarem por atenção e os homens pensarem com emoção. Geralmente estou sozinho: o único cara acordado no ônibus. Além do motorista, é claro.

Os shows são, quase sempre, muito tarde. Sextas e sábados. No domingo, chego em casa sem ter dormido. Com auxílio de chimarrão, família, futebol no rádio e foot-ball na TV, este Dom Quixote Zumbi se mantém acordado o dia inteiro e vai dormir num horário razoável.

Segunda, meus horários ainda seguem razoáveis. Acordo cedo e releio o texto. Frequentemente o reescrevo. No meio da tarde, jogo tênis (hey, não me julgue um vagal: segunda é meu findisemana!). Este Dom Quixote Jedi vai para a quadra caminhando. São 45 minutos liberando endorfina. Na volta, passo na Stereophonica para tomar um café e autografar livros e posters pros De Fé. Nesta hora e meia de caminhada, indo e vindo da quadra, é possível que pinte alguma ideia ou que eu me arrependa de alguma frase. Chegando em casa, faço a versão final do post.

Aí é só esperar a meia-noite ouvindo música (Wagner para escrever, Debussy para ler o que escrevi). A TV fica ligada, sem som, como se fosse uma lareira. É bom olhar pro fogo de vez em quando. No caso, Monday Night Foot-Ball. Faço questão de publicar o texto no limbo entre 24h de segunda e 0h de terça. Com a precisão cronométrica de um treino de Fórmula 1 (este que vos fala é um Dom Quixote Nerd).

Eu sei que o tempo é relativo. Talvez nem exista na www. Mas não é isso que nossos corpos sentem. Eles estão se lixando para o que é virtual. Sentimos na pele a frieza do histérico ponteiro dos segundos e o calor tranquilo de algum corpo pulsando próximo. Além de espírito e visão, somos de carne e osso, lembra? Humanos. Eu gosto de ser. Poderíamos estar à beira de uma fogueira pré-histórica com esta mesma cara que ora encara o monitor. Não mudamos muito.

Saber que há olhos abertos na outra ponta do cabo de fibra ótica é um alento. Imaginar corações batendo em tempo real do outro lado do cordão umbilical wi-fi é um acalanto. Alento e acalanto são palavras que soam bem. E são bem mais do que palavras.

Depois de postar, acompanho os primeiros comentários e começo a entrar na minha rotina sem rotina, trocando o dia pela noite. Sem saber onde um começa e outro acaba. Já desconfio que não começam nem acabam. E já acho razoável que seja assim, relógios derretidos de Salvador Dali.

(*) Há músicos que levam a casa para a estrada. Seguem a rotina sem sobressaltos: pensam com inteligência, sentem com emoção, almoçam comida típica no típico horário do meio-dia, dormem à noite, acordam pro café da manhã, visitam os pontos turísticos de cada cidade (sejam eles um sítio arqueológico ou um shopping hi tech - para corações turistas, a diferença é pouca).

Há músicos que levam a estrada para casa. Eu, por exemplo. Minha arte-ofício transbordou e tomou conta da minha vida. Agradeço a Deus pelas belas paisagens que Ele tem colocado nas janelas dos hotéis e pelos ótimos restaurantes nas esquinas, mas... Agradeço muito mais por minha arte-ofício. É ali que busco enxergar. É ali que me alimento. Aprendi, ali, a sentir com inteligência e pensar com emoção. Os sobressaltos, aprendi a chamar de "vida".

Me sinto deslocado nestes tempos de café sem cafeína, cerveja sem álcool, esquerda light e diet indigestão. Eu nunca soube trabalhar com baixos teores. Isso já me criou mais confusão do que eu gostaria de admitir. Mas foi esta intensidade que me trouxe até aqui. Então, não me resta alternativa: aceito e agradeço.

O resultado? Algumas palavras com mais sílabas do que deveriam ter, alguns solos com mais notas do que deveriam ter, alguns silêncios maiores do que deveriam ser. Quanto mais sei que há coisas mais importantes do que minha arte-ofício, mais sinto que não há nada mais importante do que minha arte-ofício. Dá pra entender? Não, né? Como tantas outras coisas...

(*) Um especialista é alguém que conhece um assunto há menos de 20 minutos (um turista?) ou mais de 20 anos (um nerd?). Esta distinção entre Nerd e Turista não é qualitativa, fique claro. São duas visões de mundo com boas razões para existir. Também não é muito rígida a fronteira entre elas. Podemos ser um ou outro, dependendo da circunstância.

Um tempo atrás me convidaram para participar da campanha "12x8". É uma iniciativa legal, para divulgar a importância do controle da pressão arterial. Enquanto eu fazia fotos e gravava depoimento, um cardiologista me deu uma aula sobre os riscos da pressão alta. Fui da gravação direto para academia. Chegando lá, comecei a falar sobre o assunto com um senhor que estava na esteira ao lado. Ele ouvia tudo mostrando muito interesse. Enquanto eu passava adiante todo o conhecimento recém adquirido, alguém saudou o companheiro de esteira que me ouvia: "Bom dia, Dr Fulano". Fiquei surpreso, perguntei: o senhor é médico? Qual especialidade? "Cardiologista", ele respondeu. Putz, que mico! Lá estava eu ensinando o padre a rezar missa... é... fiz papel de turista nessa.

um abraço de frente e verso

deste Dom Quixote Nerd Jedi Zumbi

06dez2011

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 25

2011-11-28T17:59:00.000-08:00

(*) A velocidade é alta na highway da informação: a semana parece ter mais de 7 dias. Mas talvez vocês ainda lembrem do post da terça passada, aquele em que um Dom Quixote Ninja recebia sinais dizendo "Rotterdam". Pra quem não leu, ou não lembra, tá aqui: http://blogessinger.blogspot.com/2011/11/pemas-cm-ntas-de-rdape-24.html

Recebi várias dicas de leitores sobre o que "Rotterdam" poderia dizer. Alguns falaram em Erasmo de Roterdã. Outros, mais específicos, se referiram a seu livro "Elogio da Loucura". Aí é que a coisa pegou, de novo. Instantes antes de ler a sugestão, eu ouvira uma música do Seal que raramente ouço e cujo refrão aconselha: we will never survive unless we get a little crazy. Isso é o que chamo de elogio da loucura! Instantes depois, eu passava por uma banca de revistas e vi a Lady Gaga na capa da Veja. A manchete: "O que é ser NORMAL? - Novos estudos revolucionam o conceito de saúde mental".

Passo a passo, passei novamente pelo prédio "Rotterdam" e descobri que o número do edifício é um prato cheio para quem é chegado em numerologia. Ok, chega! Não pretendo cair na areia movediça dos possíveis significados, símbolos, signos e sinais. Só queria mesmo agradecer pela interação de vocês com os textos e o carinho, maior do que mereço. Os comentários sempre enriquecem o post. Dá pra sacar que vai se formando uma galerinha: os comentaristas de fé. Valeu!

Num comentário pessoal, minha mãe falou que Robert Plant não é páreo pra mim na luta por Dulcinéia. Ok, eu sei, devo dar um desconto, afinal, mãe é mãe. E a minha nunca tinha ouvido Led Zeppelin, eu acho. Deve ter falado sob efeito do som de Plant, Page & cia.

(*) Sob efeito... em inglês, eles dizem "sob a influência". Driving under the influence é usado para quem é pego dirigindo bêbado ou chapado.

Aditivos químicos à parte, quando é que não estamos "sob influência"? Seja de quem está ao nosso lado, seja de quem nunca esteve ou já se foi... seja do sol ou da chuva, da ventania ou da falta de brisa... do silêncio que fala ou do som que cala, da falta de grana ou da falta do que fazer com a grana. Será possível existir sem estar sob influência? Neutralidade, condições ideais de temperatura e pressão, existem?

Nas coisas que fazemos, quanto há de nós? Nunca é 100%, claro, pois o mundo não começou com a gente. Seria bom que nunca fosse 0%. Às vezes é. Em casos extremos, a influência é opressora, não resta nada além da vontade de ser outra pessoa. Que pena, um desperdício.

surfando karmas & DNA

não quero ser o que eu não sou

eu não sou maior que o mar

Sou muito grato aos caras que me influenciaram. Fizeram isto sem tagarelar palavras de ordem profundamente superficiais (ocupem-Wall-Street-enquanto-fico-tomando-dry-martini-na-beira-da-piscina) e sem cair no otimismo superficialmente profundo (ah, quanta gente ainda vive na aba da auto-ajuda sub-beatle we-can-work-it-out-raio-de-sol-all-you-need-is-love).

Influenciando e sendo influenciados, estamos todos (e tudo) conectados. Perda de tempo não sermos sinceros. A verdade chega, basta. A verdade chega, sempre. Com ou sem sinais.

Dom Quixote Ninja não quis parar e abrir os braços na rua...
então, vai um abraço de coração aberto.
(prometo foto de Dulcinéia Kill Bill em próximos posts).

Bah 1: Se o tempo anda mais rápido, o que aconteceu há mais de uma semana deveria parecer ter acontecido há menos de 7 dias, né? Mas, não...

Bah 2: No corredor de uma rádio, encontrei um desses caras que vivem de escrever sobre o que os outros fazem. Ele nunca entendeu minha arte, mas havia escrito algo amistoso a meu respeito e se vangloriou da sua "neutralidade". Pobre alma simplória, ainda acredita na objetividade fria, na separação ente objeto e observador! Ainda não sente com inteligência nem pensa com emoção.

Bah 3: Sim, eu gosto de Beatles. Mas... ah, vocês entenderam, né?

um dia nos encontraremos

sob condições ideais de temperatura e pressão

enquanto isso,
vejo esculturas na chuva e picolés ao sol

expressando uma beleza de outra dimensão

29nov2011

Quem mais estava lá?

2011-11-24T11:46:00.000-08:00

Toda cidade tem seus encantos para um músico que vive na estrada. Entendo que leiam esta frase com ceticismo, parece mesmo demagogia. Mas 26 anos derrubariam qualquer demagogo, né? E eu sigo...

Nas entrevistas divulgando shows em Belo Horizonte, uma questão sempre pinta: a relação carinhosa entre esta cidade e meu trabalho. Encontrei ali um solo generoso e constante para minhas frágeis sementes. O fruto se espalhou por todo estado de Minas e o carinho transbordou para os companheiros que tocaram comigo em cada show.

Constância talvez seja a palavra chave.

Rio de Janeiro é a única capital que recebeu todas as tours (a curta tour do HG3 não passou por Porto Alegre e São Paulo). Em Porto Alegre subi todos os degraus da escada, de bares ao maior ginásio. Em São Paulo toquei o maior número de vezes para o maior número de pessoas. Fortaleza se revelou um polo irradiando meu trabalho para todo o nordeste, principalmente, na fase EngHaw IV... Cada pequena cidade do interior, com sua praça silenciosa e hospitalidade tímida também está na minha memória afetiva, mesmo que datas e nomes se embaralhem.

Mas BH tem esta constância misteriosa.

A história começou em 18 de dezembro de 1987, na tour do A REVOLTA DOS DÂNDIS. Não lembro do show, só de caminhar pelo centro da cidade procurando um lugar para comer. Nenhum sinal de que BH se transformaria num porto. Voltei em 1988, também em dezembro. O LP OUÇA O QUE EU DIGO, NÃO OUÇA NINGUÉM chegara às lojas cinco dias antes. Deste show, me lembro. Já deu pra sentir um público especial se formando. Foi num Ginásio que anotei na minha agenda como sendo "do Atlético." Só hoje, fazendo a tabela abaixo, me dei conta de que o Atlético nunca teve ginásio. Que ginásio era aquele?.

Desde então, foram muitas passagens pontuando momentos significativos da minha trajetória: o último show da tour GLM, antes de raspar o cabelo e mergulhar no FILMES DE GUERRA, CANÇÕES DE AMOR... o show junto com Emerson, Lake & Palmer no Mineirinho (presenciei uma briga divertidíssima entre eles e voltei à minha adolescência assistindo ao show no palco)... a temporada no Palácio das Artes com minha filha no palco e minha mãe na plateia... os grandes festivais no Mineirão e no Estádio Independência... as duas únicas apresentações do show Acústico antes da gravação MTV... a descoberta de que eu poderia tocar viola caipira, a compra de 3 violas caipiras que trouxeram Minas para minha casa e para o meu som...

... e a constância! Certeza de que novos capítulos virão.

Já fiz mais de 50 shows em BH.
A todos que participam desta história, mando mais de 50 abraços!
Dia 03 de dezembro volto ao Palácio das Artes. Tá feito o convite. Quem mais estará lá?

Tenho dúvidas quanto a alguns locais. Um dos shows do GLM foi num estacionamento de shopping.
Em 92 ou 93? No Shopping Del Rey ou no Minas Shopping? Quem mais estava lá, será que sabe?
(clique para ampliar a tabela)

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 24

2011-11-21T17:59:00.000-08:00

os sinais estão no ar

no chão da praça da matriz

mensagem pelo celular

água batendo no nariz

(*) Às vezes me um sinto imbecil andando pelas ruas de Porto Alegre, de calças curtas, carregando nas costas uma mochila com minha raquete. Ah, estas bobagens que tomam conta da minha vida: caminhadas, música, poesia, tênis... Disfarço minha figura ridícula fazendo de conta que sou um samurai indo ao encontro do bom combate. A raquete se transforma numa espada, meus passos ficam mais firmes, o olhar fica mais focado, as músicas que rolam nos meus fones soam mais urgentes. E sigo em frente. Um Dom Quixote ninja.

Em meio a esta fantasia tão esdrúxula quanto a realidade, li a palavra escrita na camiseta do cara que passou por mim: "Rotterdam". Ok, nada demais. Enquanto esperava o semáforo criar uma ponte invisível para que nós, pedestres, atravessássemos o mar de automóveis, olhei pra cima e li o nome de um prédio: "Rotterdam". Opa, aí tem! Depois de anos sem aparecer, a palavra pinta duas vezes em menos de dois minutos: um sinal! Querendo dizer o quê?

Cheguei ao outro lado da rua com o firme propósito de descobrir "que porra é essa". Decidi buscar no Google e aceitar o segundo resultado para "Roterdam" como se fosse uma mensagem divina. Dei a ordem ao smartphone, ele começou a negociar conexões. Segui andando com um olho na rua e outro na busca pelo segundo "Rotterdam" do Google.

Atravessei outras esquinas, outras coisas foram atraindo minha atenção. Entrei na quadra, joguei, perdi a conexão com a www e acabei me esquecendo do sinal que eu buscava decifrar. Quebrado o encanto do momento, me pareceu que a mensagem, se realmente tivesse existido, já não estaria mais lá.

(*) Meu querido Deus: longe de mim a pretensão de que o senhor esteja lendo isso. Longe de mim, também, a pretensão de que eu mereça receber sinais. Mas, se o senhor, na sua infinita bondade, me achou merecedor, quero me desculpar e dizer que não consegui fazer nenhuma conexão com "Rotterdam". Dá pra mandar o recado por email? Por favor, não subestime a falta de sensibilidade e inteligência deste seu servo.

miragens, fantasmas, viagens no tempo

?será que você existe?

delírio, desejo, vozes e visões

?será fruto da imaginação?

(*) Nunca me interessei muito pelas ideias de Freud, apesar de saber de sua importância. Em algum momento, provavelmente, eu passe por ali pra conferir o que ele produziu. Também é provável que, então, eu aprecie seus textos mais como literatura do que ciência.

O pensamento do velho Sigmund que sempre me vem à mente talvez nem seja dele. Será que ele realmente disse: "temos que ficar abertos à possibilidade de um charuto ser só um charuto"? Soa como uma autocrítica, um pedido de bom senso e cuidado em meio ao emaranhado de duplos sentidos e interpretações que às vezes sugerem a existência de pelo em ovo.

(*) O destino está traçado ou existe livre arbítrio? Existem coincidências ou "coincidência" é o nome que se dá à falta de capacidade de ler sinais? Não sei... intuo que respostas a estas questões a gente não encontra, a gente constrói.

Sintam-se abraçados por este quixotesco samurai.

Bah 1: o segundo resultado para a busca "Rotterdam" no Google me levou à segunda maior cidade da Holanda. Minto: me levou ao Wikipedia.

Bah 2: na última vez em que prestei atenção a sinais, descobri que minha mulher estava tendo um caso com Robert Plant. Para quem mais ele cantaria Thank You daquele jeito?

http://www.youtube.com/watch?v=VlJtBv83FV8&feature=related

22nov2011

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 23

2011-11-14T17:59:00.000-08:00

eu sou velho, meu velho

tão velho quanto o mundo

eu sou moço, seu moço

e o poço não é tão fundo

(*) Desnecessário fazer uma lista das indústrias que lucram com a gerascofobia, o medo de envelhecer. É possível que este texto esteja dividindo a tela do teu computador com uma propaganda de uma destas indústrias. Não? Pela janela, no outdoor do outro lado da rua, não enxergas algo dizendo que envelhecer é pecado? Se ligares a televisão, nem precisarás esperar os comerciais...

Com um pouco de esforço, até consigo entender a gerontofobia, o medo de pessoas velhas. Mas o medo de envelhecer (não em casos isolados, mas como o padrão de uma cultura inteira) me foge à compreensão. É como ser alérgico a oxigênio. É negar nossa própria existência e humanidade.

Não te desesperes, meu jovem. Há aspectos legais na passagem do tempo. Um deles: a cada dia ficamos mais longe da adolescência. Ufa, que alívio! Também ficamos mais perto da infância. Eba! Como super-heróis, adquirimos superpoderes: visão de raio X, por exemplo (ela começa aos poucos, geralmente na mesma época em que olhos cansados começam a borrar as letras dos livros e qualquer objeto que esteja muito próximo). Alguns flashes de raio X vão se repetindo com cada vez mais frequência. Até que, um dia, acordamos achando que as coisas são bem mais simples do que pareciam ser na noite anterior.

A gente bate o olho no cantor que parece estar morrendo a cada nota da melodia e vê que ele está pensando mesmo é nas notas que vai colocar na carteira. A gente olha pro centroavante ajeitando as meias e vê que dali não vai sair gol. A gente vê a cara do candidato e... ooooops, os políticos estão tão desavergonhadamente à vontade que até Mr Magoo vê qualé a deles. Desperdício usar raio X.

Ok, admito, posso estar exagerando. Talvez a tal visão de raio X só funcione na primeira pessoa. Mesmo assim... não é pouca coisa olhar para o espelho e enxergar o próprio coração.

visão de raio X
o X dessa questão:
enxergar depois da curva

Bah 1: Há controvérsia sobre o significado dos termos gerascofobia e gerontofobia. Nenhum deles aparece no meu dicionário Houaiss. Mas acho que me fiz entender.

Bah 2: Não confundas a visão de raio X com os preconceitos de quem acha que já viu tudo. Este superpoder é mais facilmente desenvolvido por quem sabe que não sabe, da missa, a metade. Mas funciona. Se a violência travestida lança suas iscas, a gente consegue ver além da maquiagem. Dá pra sacar, de cara, todo placebo travestido de cura, todo baba-ovismo travestido de humildade, toda falta de convicção travestida de versatilidade, o ressentimento travestido de indiferença. Aquele cara orgulhoso de seu trabalho autoral se revela um copiador que chega sempre 5 anos atrasado. Por outro lado, aquela banda que não toca material próprio começa a soar completamente original. Tava tudo ali, desde sempre, esperando que o tempo resolvesse o X dessa questão: visão de raio x, ver além da máscara.

este ogro que vos fala

esta voz de tom agreste

esta sala sem paredes

é o espaço que me veste

este céu que às vezes falta

este chão que às vezes cede

esta falta de espaço

este pedaço, quanto mede?

este ogro que se cala

não reconhece o que vê

não esquece como era

onde era e porque

esta boca tem um nome

silenciado em lábios duros

esta boca cospe flores

se mastiga pedregulho

este ogro se desculpa

por viver em terra estranha

seu tempo é muito curto

sua pressa é tamanha

seus olhos são os olhos

de um barco em tempestade

de um náufrago agarrado

a um amor pela metade

um travesseiro com teu cheiro

seria a ponte para o dia

seria noite a vida inteira

se não houvesse travessia

...é noite a vida inteira

...não existe travessia

este ogro acha graça

porque vaga sem destino

porque paga com silêncio

o que lhe cobram as palavras

este ogro abre os olhos

estes olhos de menino

15nov2011

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 22

2011-11-07T17:59:00.000-08:00

onda após onda após onda

o barco ainda flutua

ao sabor do acaso

apesar dos pesares

ao sabor das correntes

sob a mesma lua

(*) Desde janeiro, tenho feito twitcams mensais. Sempre que possível, no dia 11. Resolvi, a partir de novembro, tocar, nestas oportunidades, álbuns inteiros. Temos encontro marcado no próximo ano e meio, ok? Eu sei, uma twitcam, com a estética estática de câmera-de-segurança-de-loja-de-conveniência tem tudo para não ser levada a sério. Ainda por cima é de graça! Mas...

...1) As melhores coisas são de graça, né? O sorriso daquela pessoa, o pôr do sol, uma lufada de ar puro.

...2) Eu levo tudo a sério. Podem me acusar disto. Mesmo que, sem linha, uma agulha possa surfar mais livremente pelo tecido, eu prefiro o comprometimento da costura. Mais do que encarar as consequências: contar com as consequências. Estranho que o ditado "não dar ponto sem nó" geralmente seja usado de forma pejorativa. "Costurar sem linha" me parece um diagnóstico apurado dos tempos que correm. Mas este não é um ditado. Ainda.

...3) A estética de câmera parada num tripé é atemporal. Tem uma razão de ser: fruto da solidão de quem está emitindo, ela reforça o elo com quem esta captando. Os videos que disponibilizei quando estava construindo o NOVOS HORIZONTES eram assim. Durante a construção do FILMES DE GUERRA, CANÇÕES DE AMOR, filmei muitas horas de ensaio, na casa do Maltz, em Ipanema, assim, câmera parada num tripé. Continuam mais atuais do que seriam se tivessem o filtro e a interferência de uma mão escolhendo ângulos, cortes e enquadramentos.

(*) FILMES DE GUERRA, CANÇÕES DE AMOR foi o disco que abriu esta série de twitcams temáticas. Bom sentir que ele continua vivo. Sobreviveu ao vinil, k7 e VHS que lhes serviram de suporte quando lançado e já morreram. Um pouco mais difícil é definir quando ele nasceu.

Como saber como nasceu este disco para cada um de vocês? Num LP do pai? No computador do irmão mais novo? No rádio de um táxi? Teria nascido quando Augustinho trouxe, de Nova Iorque, as guitarras Gibson 175, 335 e 350? Quando Maltz aceitou, corajosamente, trabalhar só com percussão? Quando Wagner Tiso fez arranjos a partir do meu jeito sem jeito de tocar piano?

(*) FILMES DE GUERRA, CANÇÕES DE AMOR pode ter nascido no palco de um mega-festival enquanto eu tocava Parabólica num violão de nylon abrindo o show do Nirvana e de uma outra banda da qual não lembro o nome e que rezava pela cartilha da macumba-pra-turista-grunge (lembrei o nome: L7. Ou não? Ah, deixa pra lá...).

Me lembro de sentir uma irresistível vontade de rapar o cabelo. Budisticamente. Me desfazer dos acessórios, dos baixos pintados, das entrevistas inteligentes, dos refrões cantados em coro. Fases. Vão e voltam. Nada é absoluto. Absolutamente nada.

Coloquei todo o equipamento que cabia no meu carro (ah, que delícia não lembrar qual era o carro! Ferramentas são só ferramentas!) e subi a serra ouvindo Tuck Andress. Por coincidência, eu tinha lido, naqueles dias, uma matéria onde o grande guitarrisra destrinchava, tecnicamente, seu som de guitarra. Chegando em Gramado, a primeira coisa que fiz foi ligar de um orelhão (ah, que delícia viver sem celular. Ah que delícia ter celular...) para o Augustinho pedindo para ele sacar o som do cara.

Montei um pequeno estúdio no quarto da Clara. Ela dormia com a Adri enquanto eu gravava a demo do disco (ah, que momentos maravilhosos passei limpando com álcool a cabeça de som de um gravador Tascam que gravava 4 canais numa fita K7! Depois disso, que graça posso ver num Pro Tools?).

(*) Mudei muita coisa nas canções. Não só arranjos: letras e melodias também. No dia da gravação, o público demorava um pouco para entender qual e como era a música. Até hoje, quando ouço o disco, sinto banda e platéia negociando andamentos e vibes (com o Pouca Vogal, a situação se repetiu: um disco ao vivo num formato diferente. Mas já havia a www. O público pôde acompanhar a construção; no show, já sabiam do que se tratava).

Por conceito, os maiores hits que tínhamos na época ficaram de fora do disco. Foi a Gibson 335, única guitarra que levei para a serra gaúcha, que escolheu o repertório. Budisticamete. A gravadora chiou, claro. Mas nada que pudesse rivalizar com nossa certeza de que era a coisa a fazer.

(*) Acho que passei mais tempo desperdiçando papel manteiga no desenho do f-hole para a capa do disco do que ensaiando as músicas. Tentei usar, como fundo, a madeira de algum instrumento. Nada ficava bacana. Acabei usando a madeira da porta do estúdio. Talvez seja madeira fake, fórmica. Mas é meu projeto gráfico preferido.

(*) Há algum tempo encasquetei com a ideia de que as coisas nascem como estrelas ao contrário. Em vez de um centro emitindo luz, raios que se encontram na hora H, no dia D, no ponto... G? Não. No "point of no return" da existência.

Não precisa me corrigir quem sabe, como eu, que, na vida real, algumas estrelas não têm luz própria. Elas refletem o sol, eu sei. Minha analogia foi precária. Elas geralmente são. Mas "Estrelas ao Contrário" era algo que eu precisava dizer.

(*) Que fim levaram as guitarras? A 335 troquei com Maltz por uma bateria eletrônica Roland TD7. Algum tempo depois, dei ela pro Adal. A 350 troquei com Lulú Santos. Ele me deu uma Gibson Lucille e um violão Yamaha de XII cordas. Também dei os dois instrumentos. O violão, para nosso jardineiro. Só acha que fiz máu negócio quem não viu o sorriso dele. Aquele violão, que já esteve nos maiores palcos do Brasil, hoje está numa igreja da periferia de POA. Quem é capaz de dizer onde ele soa melhor?

(*) Espero que o FILMES DE GUERRA, CANÇÕES DE AMOR continue nascendo por muito tempo.

(*) Um brinde a todos que me acompanham no BloGessinger e nas twitcams!

Um abraço a todos os profissionais e amigos envolvidos no FILMES DE GUERRA, CANÇÕES DE AMOR. De modo especial, ao pessoal da ShowBrás e aos companheiros de estrada Maltz e Licks. O tempo provou que fomos bravos.

8nov2011

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 21

2011-10-31T18:58:00.000-07:00

pergunte ao pó

desça ao porão

siga aquele carro

ou as pegadas que eu deixei

pergunte ao pó

por onde andei

há um mapa dos meus passos

nos pedaços que eu deixei

(*) Quando vejo mapas mostrando como o Homo Sapiens se espalhou pelo planeta, saindo da África, sempre penso: taí uma caminhadinha que eu gostaria de fazer! A vontade passa quando lembro do sol que eu teria que aguentar.

Adoro caminhar, ver o tempo imprimir, na lona dos meus tênis, o desenho dos meus pés. Como uma chapa de raio X. Olho para baixo e vejo um par de sudários andando por aí. Como um polegar na carteira de identidade, eu carimbo pegadas no chão de Porto Alegre. Onde o solo é mais propício. Quando asfalto, basalto e paralelepípedos dão chance à terra. Assim caminha a humanidade, marcando o chão e sendo marcada por ele. Assim caminho e assobio: "ascensão e queda são dois lados da mesma moeda".

(*) Decidi não ter mais carro. Não pense que é um ato heróico, de consciência ambiental. Confesso que vivo pedindo emprestado o trator da minha mulher ou o fusquinha da minha filha. Graças a Deus, de segunda à quinta, consigo levar minha vida relativamente independente de horários, dá pra fazer quase tudo a pé. Nos shows dos fins de semana, ando muito mais de ônibus e avião do que de carro.

Ser um pedestre desperta outras sensibilidades. Quando falam sobre automóveis, geralmente as pessoas analisam a potência do motor, o conforto, o quanto de inveja causará no vizinho de garagem (apesar de poucos admitirem isso). O que eu mais prezo num automóvel são as luzes que piscam avisando se o cara vai dobrar à direita ou à esquerda. Me interessa, também, o som das buzinas. São acessórios para que o carro se comunique. Com civilidade, pois ser dono de um carro não significa ser dono das ruas e estradas.

Quando falam de smartphones, as pessoas geralmente analisam a velocidade do processador, a variedade dos aplicativos. Eu reclamo da pouca visibilidade da tela ao sol. E acho incrível que o touchscreen funcione mesmo na chuva. É o ponto de vista de quem caminha ao sol e na chuva. Diferente do casulo sobre rodas.

(*) Caminhando, a gente saca nuances que passam despercebidas quando estamos motorizados. Num mesmo trajeto, conforme a hora do dia, a sombra estará neste o naquele lado da rua. Conforme a estação do ano, será melhor andar ao sol ou à sombra. Se queremos uma caminhada mais introspectiva, melhor respeitar as curvas de nível do terreno, evitar subidas e descidas. Se ganhar tempo é a prioridade, melhor enfrentar as lombas. E o suor.

Caminhando, esbaforido no verão ou enregelado no inverno, é comum alguém me reconhecer, parar o carro e perguntar admirado: "E aí, caminhando ?!?". Nunca me ocorreu ir pro meio da rua, parar o tráfego e gritar "E aí, andando de carro ?!?". Sensibilidades diferentes.

(*) Sou fã das leis do trânsito. É lindo que alguém tenha estudado o fluxo e decidido que esta rua só deve ir, aquela só deve voltar, aqui não dá pra dobrar, lá é obrigatório parar. Parecem limites, mas, na verdade, são os alicerces de uma liberdade maior. Se cada um pudesse ir pro lado que quisesse, fazendo o caminho mais curto entre dois pontos, a cidade pararia num engarrafamento insolúvel. As regras do trânsito são, para mim, a melhor tradução do dito bíblico "disciplina é liberdade".

Ok, ok, talvez eu tenha esta boa vontade porque nós, pedestres, podemos andar para o lado que quisermos. Na verdade, também temos nossos limites: não pense em pular aquele muro para atalhar, há um cão estressado te esperando no outro lado!

(*) Moro numa cidade que anda e caga para quem anda. O motorista não respeita a faixa, o condomínio não respeita a calçada, o dono do cachorro não respeita a higiene.

À noite, sensores de movimento acendem as luzes dos condomínios quando passo. Deixo para trás um rastro de luz inútil. Ilhas de claridade desabitada. Sou apenas um vulto suspeito para motoristas que, assustados, tentam entrar na garagem antes mesmo do portão abrir. Calma, meu senhor, estou só caminhando, não me interesso por seu carro, pode esperar os guardas do castelo baixarem a ponte sobre o fosso dos jacarés.

Havia terrenos baldios. Espaço de transição entre bairros, cidades, pessoas. Havia jardins, transição entre espaços público e privado. Estão todos cercados. Muros e grades. O que é meu, é meu; o que não é meu não é de niguém. Não tome este monte de verbos no pretérito como melancolia saudosista. Só estou vendo as flores crescerem. Com seus espinhos.

(*) Ops, peraí... desde o dia em que escrevi estes parágrafos até a revisão de hoje, alguns motoristas pararam na faixa de pedestre para que eu atravessasse! Também vi pessoas levando sacos plásticos junto à coleira dos seus cães! Até reparos em uma calçada eu testemunhei! E agora? Deleto meu comentário anterior ou ignoro os fatos novos?

Do ponto de vista estatístico, minha amostragem é irrelevante. Eu teria que passar anos andando pelas ruas para que minhas observações, seja do descaso por calçadas e pedestres seja da educação de motoristas e donos de cães, formassem um número matematicamente representativo.

A vida é assim, não podemos nos basear na matemática das nossas vivências. Ou você acha que conhecerá uma amostragem significativa de pretendentes antes de decidir ficar com alguém? Pode tirar o cavalinho da chuva. Na hora do salto, quando a ciência nos deixa na mão, vale muito o instinto.

Mas afinal, com qual das minhas experiências ficarei? Bárbarie ou civilização? As duas. A primeira para me indignar e a segunda para criar alguma esperança.

(*) O passo é uma queda evitada por outro passo.

por onde anda você?

um abraço, esteja onde estiver

como a sombra dos meus passos

abraça o Chevrolet Bel Air

Post-scriptum:

aonde você vai?

eu vou ficar

tentando abraçar

o carro que sai

01nov2011

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 20

2011-10-24T18:59:00.000-07:00

o mundo fica pra outro dia

andar por aí era só o que eu queria

(*) Acordei com o firme propósito de escrever sobre a onda de protestos que varre o mundo. Há indignados com a economia na Grécia e com a corrupção em Brasília. Há indignados ocupando Wall Street e florescendo na primavera árabe. Me parecem conectados por um elo mais profundo do que a www.

Abri o laptop e fui bombardeado por fotos de um cadáver. Antes que o café esfriasse, eu já havia visto mais fotos do Kadafi morto do que já vi minhas vivo. Deve ter acontecido o mesmo com todos que passaram por sites de notícia, canais de TV ou bancas de revistas nas horas seguintes à morte do ditador.

(*) Será que sou o único a não gostar de sangue? Os vampiros saíram dos livros adolescentes e estão editando jornais e sites? Que intimidade é essa? Por que jogam na minha cara rostos ensanguentados, porno-propaganda, piadas sobre sexo com gestantes, música absurdamente ruim absurdamente alta vinda de carros absurdamente bêbados? Acham que isso é a realidade? Ok. Acham que SÓ isso é a realidade? Ah, me dá um tempo!

Meu olhar fugiu da tela do computador e se perdeu na fumaça que subia do incenso de canela. As ideias foram se desmanchando como a linha de fumaça se desmancha depois de subir ordenadamente alguns palmos. Assim como o aroma de canela fica no ar depois de apagar-se a brasa do incenso, o lixo que a gente vê fica à espreita, na mente, muito depois de fecharmos os olhos.

(*) Desisti de escrever sobre o mundo lá fora. Quero falar sobre rituais. É provável que "ritual" não seja a palavra certa, mas não me ocorre uma melhor. Me refiro a pequenos gestos que nos acompanham, com constância, vida afora e se transformam no mais límpido espelho. Pode ser um texto postado à meia-noite, uma prece antes de dormir, um chimarrão ao acordar, a cerimônia do chá, a arte cavalheiresca do arqueiro zen, a arte da manutenção de motocicletas, o jogo interior de tênis... Quanto mais lúdicos, quanto menos funcionais e objetivos, estes gestos, melhor. Coisas que fazemos com uma finalidade lógica e fixa sempre serão limitadas pela razão.

(*) Jogo tênis há mais de 30 anos. Não aprendi a jogar bem, mas aprendi a me conhecer melhor. Talvez nem a música tenha me ensinado tanto. Minha arte/ofício de músico é muito enganadora num sentido: ignora a passagem do tempo (se Arte é um diálogo entre o mundo real e um mundo idealizado, não há limite de tempo para ela. Sempre haverá assunto para este bate-papo. Falo de Arte, claro. Não tem nada a ver com tocar mais rápido, cantar mais alto, vender mais cliques de mouse, etc... isso, sim, o tempo derruba).

Numa timeline da minha vida nas quadras, vejo as transformações culturais (na moda dos uniformes), tecnológicas (nas raquetes) e econômicas (na especulação imobiliária que define a localização das quadras). Vejo o vazio dos anos sem jogar, no início da faculdade, quando estudo e trabalho tomavam todo meu tempo. Sobretudo, vejo mudanças no meu corpo e na minha mente.

Já achei enfadonho picar a bolinha antes do saque. Agora, sinto que este momento tem sua sua própria mística. Hora de tomar ar, esquecer o ponto que passou, planejar o próximo lance ao som do mantra ritmado da bolinha tocando o chão. Um ritual dentro do ritual. Como afinar um instrumento: música dentro da música.

agora somos só nós dois

eu e minha circunstância

clássico jurássico

FlaFlu

GreNal

corpo e alma

num ritual

Ih, tocou o telefone. A vida real me quer de volta. Aquele abraço.

Bah 1: Tô achando que a palavra certa é "ritual" mesmo. Devo apagar o quinto parágrafo? Nah... a vida sempre deixa rastros.

Bah 2: sobre Occupy Wall Street, quem estiver interessado não pode perder o discurso do Zyzek. Aqui: http://www.trezentos.blog.br/?p=6448

Bah 3: A Cerimônia do Chá, A Arte Cavalheiresca do Arqueiro Zen, Zen a Arte da Manutenção de Motocicletas e O Jogo Interior de Tênis são livros que, de alguma forma, me falaram de rituais. Tudo começou com Sidarta e passou por um filme do Bergman do qual já não lembro o nome.

Bah 4: Pra fechar, William Blake numa frase que, para mim, define ritual: "se o doido persistisse na sua loucura, tornar-se-ia sensato".

25out2011

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 19

2011-10-17T18:59:00.000-07:00

seria ruído

se não fosse um sinal

só para iniciados

transe tribal

seriam ruínas

mas a gente não esquece

o avião reabastece

em pleno ar

a serpente troca de pele

a gente não esquece

o avião reabastece

sem parar de voar

As casas do meu bairro estão, uma a uma, dando lugar a edifícios. Efeito colateral do fortalecimento da economia do país. Obras por toda parte. A cada caminhada, algo está diferente. Sons de concreto e tijolo me alcançam no intervalo entre as canções que ouço nos fones.

Numa esquina, há uma estrutura de seis andares abandonada há muito tempo por problemas legais. Lembra a canção do Caetano: "ainda em construção e já ruína". Recentemente, o terreno foi comprado. A prefeitura não autorizou que implodissem o esqueleto de concreto. Três operários penam para derrubar o monstro com britadeiras. Parecem cupins fazendo cócegas num enorme baú.

Uma demolição em meio a tantas construções é a nota dissonante na sinfonia de ferro e caminhões. Trabalho árduo, interrompido em dias de chuva. Choveu muito neste inverno. Notei que demoraram mais para demolir um andar da estrutura abandonada do que para erguer um na obra que sobe no terreno ao lado.

Lembrei dos comentaristas esportivos (desarmar é mais fácil do que criar). Lembrei do dito popular (pra baixo todo santo ajuda). Lembrei das aulas de física (a entropia é o nível de desordem de determinado sistema e tende sempre a aumentar). Lembrei da força devastadora da água morro à baixo e do fogo morro à cima. E lembrei de perguntar: será? Mesmo?

Há, sim, coisas difíceis pra caralho de desfazer. Quando a praga das opiniões levianas abandonar o campo, só terá destruído o que nunca existiu. Quem pode mais, a borracha ou o poema escrito à lápis? O poema sobrevive às traças que devoram o papel...

Castelos medievais, castelos de areia e castelos de cartas, talvez, a longo prazo, tenham o mesmo destino. Mas certamente não são a mesma coisa. Ok, ok, do pó viemos e ao pó voltaremos. Mas não somos só poeira, né? Ok, ok, talvez a poeira de que são feitas as estrelas...

Há uma linha tênue entre o saber científico de que tudo se desintegra e o sentir místico de que tudo conspira a favor. Ruína e construção andam de mãos dadas nesta corda bamba. O que já foi e o que ainda será brigam pela nossa atenção. Às vezes nos fazem esquecer o que, desde sempre e para sempre, é.

Há, sim, coisas que não mudam, para as quais sempre podemos retornar. Um minúsculo porta-aviões num oceano sem fim. Uma chance em mil. Improvável janela de oportunidade.

Adoraria fechar este texto com algum exemplo grandiloquente de coisas que não mudam e para as quais sempre podemos retornar (até escreveria em letras maiúsculas: AMOR, VERDADE, BELEZA...). Mas só me vêm à cabeça sons, cheiros, sabores, um par de olhos, um pôr do sol, um abraço... insignificantes no esquema geral das coisas, mas suficientes.

hg + u = hug

18out2011

Retrato numa Polaroid

2011-10-16T07:07:00.000-07:00

Li em algum lugar (argh que maneira insossa de começar um texto) que a barra de metal que determina o tamanho exato de 1 metro e é guardada a 7 chaves num instituto francês está diminuindo. Não, espera! Acho que é a medida do kilo, guardada em algum museu americano que está perdendo peso. Não, não, nada disso... lembrei: foi minha mãe que ouviu na TV a tese científica de que o tempo está passando mais rápido! Que isso seja um sentimento, entendo, mas... tese científica? Será?

A prova irrefutável de que (o meu) tempo tem passado mais rápido é a quantidade de projetos em andamento que tenho. Empilhados numa gaveta mental. Outra pilha, esta digital, é formada por solicitações que recebo por email. Entrevistas, depoimentos, participações musicais e literárias, etc... Difícil confrontar com todas estas urgências o sagrado tempo do ócio criativo. Mais ainda para um capricorniano cristão fazedor.

Recebi o formulário abaixo de um jornal, com a palavra URGENTE em maiúsculas no título do email. Parecem simples estes pingue-pongues, perguntas e respostas curtas. Esta aí a armadilha das tentativas de resumir em uma palavra coisas como "qualidade" e "defeito". Para o leitor são divertidos, não posso negar.

Me impus a disciplina de responder os emails por ordem de chegada. Por isso, demorei 3 dias para mandar as respostas ao jornal. Bem depois do prazo. Não sei se será publicado...

Nome: Humberto Gessinger. É tudo. É só. Sem pseudônimo.

Local e data de nascimento: Porto Alegre, 24 dezembro 1963, 18h30min.

Signo: Capricórnio.

Maior qualidade: Timidez.

Maior defeito: Timidez.

O que toca no teu Ipod: Obscuras bandas de rock progressivo dos anos 70.

O que gosta de comer: Chocolate.

Cor preferida: Azul.

Perfume: Não uso perfume. Adoro incenso de canela.

Mania: Sou maníaco por algumas marcas, mas não vou fazer propaganda delas aqui (hehehehe).

Nas horas de folga: Jogo tênis.

Último filme que foi ver no cinema: Nem lembro. Deve ter sido pra levar minha filha, quando era criança.

O que mais aprecia nos amigos: Fidelidade.

O que te decepciona: Lixo jogado no chão. Mentiras jogadas no ar.

Ideia de felicidade: A mente quieta e o coração tranquilo.

Significado de família: Um berço, um colo, carinho e proteção.

Se não fosse você, quem gostaria de ser: Goleiro do Grêmio. Cabeludo, usando bandana, fazendo milagres e tomando alguns frangos.

Qual a melhor maneira de defini-lo: Aprendiz de música.

16out2011

P()EMAS C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 18

2011-10-10T19:59:00.000-07:00

não é ciência exata

não acontece em tempo real

é demais! humano demais!

é demais! animal!

(*) Encontrei Demi Moore na capa do site onde posto minhas fotos. Ela estava de costas, seminua, refletida num espelho de banheiro. Autoretrato feito com um smartphone.

A imagem parecia tosca demais pra ser alguma propaganda, mas como os publicitários estão cada vez mais malandrinhos, querendo que tudo pareça casual, fiquei na dúvida. Fui conferir outras fotos do perfil dela para entender.

É um perfil bem normalzinho. Só achei estranho ela usar o nome do marido, @MrsFulanoDeTal. No mais, são cenas pessoais, auto-elogios visuais, aquele clima pseudo-espontâneo tão comum nas redes sociais, uma ou outra reflexão a cada dúzia de fotos.

Foi o suficiente para me fazer tirar do coldre um arsenal de frases neo-hippies, feministas e anti-sexistas e sair disparando: "Vaidade, tudo é vaidade! Paparazza de si mesma! Mulher objeto!"

No dia seguinte, vi o que muitos consideram a prova definitiva da existência de Deus: a foto da Scarlett Johansson que havia vazado na www já fazia algum tempo. Ela estava de costas, seminua, refletida num espelho de banheiro. Autoretrato feito com um smartphone. Ops: já li estas frases antes! Oooooops: já vi esta imagem antes!

Caiu a ficha! A foto da Demi Moore era uma brincadeira em cima do rumoroso caso Johansson. Como eu não havia visto a imagem original, achei que a paródia ERA o original. Ainda bem que meus disparos verbais foram silenciosos, restritos apenas a pensamentos.

Algo semelhante aconteceu quando mataram Osama Bin Laden: antes de ler a notícia, li várias piadas a respeito. A carroça veio antes dos bois.

(*) A www é mesmo uma rede. Do ponto de vista espacial, não tem centro nem periferia. Do ponto de vista temporal, não há antes nem depois. Sem início nem fim. Tudo pode ser agora. Não há motivo para espanto caso sirvam a sobremesa antes do almoço.

Era uma vez um tempo em que se sabia onde as histórias começavam (Era uma vez...) e onde elas acabavam (... e viveram felizes para sempre. The End. That's all folks!). A linearidade já não é regra. Vivemos em meio a vários loops. Realidades paralelas. Festas ou guerras infinitas. Não é preciso acompanhar desde o início nem ficar até o fim.

A música eletrônica, na virada do século, já prenunciava esta característica dos nossos tempos. Até então as canções nasciam, amadureciam e morriam na nossa frente, em 3 minutos. Introdução, verso, refrão, solo, fim. Mudou o paradigma no reino pop. Baseada em loops (ciclos repetidos, sem início nem fim), a música techno é feita para se pegar "o bonde andando". Afinal, são tempos onde o bonde não para, está sempre andando.

(*) Se quisermos ver a metade vazia do copo, digamos que não há mais tempo (generosidade) para nada. Se quisermos ver a outra metade, lembremos William Blake: "Veja o mundo num grão de areia /  veja o céu em um campo florido /  guarde o infinito na palma da mão / e a eternidade em uma hora de vida"

Mas, pô, eu tô aqui para dar minha opinião e não pra empurrar dúvidas pra vocês, né? E qual é minha opinião? Acho que o copo está meio cheio e meio vazio.

(*) Vivemos o enigma de Tostines. Afinal, vende mais porque tá sempre fresquinho ou tá sempre fresquinho porque vende mais? Loop. Não se iluda se conseguir responder. O trabalho recomeça: Quem nasceu antes, o ovo ou a galinha? Loop.

Por que escrevo isso nesta noite igual a tantas noites que passei escrevendo? Ecos de coisas que li em noites adolescentes?

Lembro de Nietzsche falando do "eterno retorno". Loop. Lembro de Camus comparando o absurdo da vida ao mito de Sísifo, condenado a passar a vida inteira empurrando uma pedra montanha acima só para deixá-la rolar para baixo e repetir tudo de novo. Loop.

Acho que escrevo para agradecer à Scarlett Johansson por ser o ícone perfeito para tempos em loop. Um avatar para nossa civilização: alguém fotografando as próprias costas. Ao menos é uma bela imagem. Mesmo que não seja a prova definitiva da existência de Deus. Humano. Demais.

E segue o baile. 24 horas por dia. 7 dias por semana. A cobrinha do Várias Variáveis engolindo a própria cauda, no seu infinito recomeçar. O cão perseguindo o próprio rabo (sem o auxílio de smartphone ou espelho de banheiro). Girando, girando, girando, sem par e sem parar.

um abraço

com dois braços

como no baixo

abaixo

um abraço

do passado

pra sempre

presente

11out2011

Livros na Estrada

2011-10-09T14:45:00.000-07:00

Desde que lancei meu primeiro livro tenho participado de eventos literários. É sempre um prazer encontrar desconhecidos e os De Fé com mais calma, num ambiente menos adrenalinado do que os shows.

São 3 as possibilidades que se combinam nessas ocasiões: bate-papo e/ou sessão de autógrafos e/ou show (O Exército de 1 Homem Solo).

Eu sei que "bate-papo" não é um nome legal. Mas não gosto de chamar de "palestra" pois quero que a comunicação se dê em duas vias. Se eu tenho um pouco a ensinar, certamente tenho muito mais a aprender. Sempre rola um microfone aberto pro pessoal fazer perguntas, interagir.

Optei por falar de improviso para que a espontaneidade da fala, com seu ritmos e lapsos, sirva de contraponto à formatação já existente nos discos e livros. É inevitável que alguns asuntos e pontos de vista se repitam. Mas é sempre uma nova variação do mesmo tema; descontraída e imprevisível (nunca se sabe aonde as palvaras nos levarão).

Tocar ou não algumas músicas nessas ocasiões é uma questão mais complexa do que parece. Não gosto de oferecer menos do que o melhor possível. Quando ouço a palavra "canja"ou "palinha" sinto um leve desconforto. Lembro daquela anedota: alguém diz ao poeta "Belo poeminha!" e o poeta responde: "Obrigado pela opiniãozinha...".

Formatei o Exército de 1 Homem Solo, a partir das twitcams, para apresentar nesses eventos, quando a estrutura permitir. No mais, são eventos literários (confesso que, quando cogitaram que Bob Dylan ganhasse o Nobel de Literatura, torci contra. Apesar de ser fanzaço do cara).

Na semana que passou rolaram duas feiras. Situações bem diferentes, mas iguais no alto astral.

Fui à Veranópolis com o Prof Luiz Augusto Fischer. Por termos escrito os livros MEU PEQUENO COLORADO e MEU PEQUENO GREMISTA, às vezes, fazemos este GreNal literário. Foram duas sessões, para crianças e adolescentes. Muito bacana. De bônus, na estrada, uma viagem inteira falando sobre literatura e a vida real com mestre Fischer.

À feira de Montenegro, fui sozinho. Uma viagem no tempo e no espaço. Toquei pouco naquela cidade. Em 1986 (antes do LONGE DEMAIS DAS CAPITAIS), 1988 (tour do OUÇA O QUE EU DIGO: NÃO OUÇA NINGUÉM) e 1990 (ALÍVIO IMEDIATO). Muitas pessoas que foram a estes shows pintaram na sessão de autógrafos. Algumas já com filhos grandes. Emocionante. Depois de 25 anos até reencontrei minha primeira guitarra, a Giannini Diamond!

O astral da noite foi incrível, coroado com uma viagem de volta ouvindo a Rádio da Universidade, nos 1080Khz do dial. Mesmo em Porto Alegre, às vezes, é difícil sintonizar esta rádio. A atmsofera da noite estava tão limpa que, mesmo 70km distante, não havia interferência no sinal. Literalmente, bom sinal: ao entrar em POA achei o nome do próximo livro. Era uma charada que já estava começando a me inquietar. Mas isso é papo para outras feiras...

a foto
e a foto da foto
by Guilherme @SEMPRE_LER

PR()SA C()M N()TAS DE R()DAPÉ - 17

2011-10-03T19:59:00.000-07:00

Fotos de satélite, visão de raio X, cães farejadores, detectores de metal, currículo escolar, teste de QI, previsões do tempo, tarot, mapa astral... não captarão. Capas de revista, lista de “dez mais”, grampo telefônico, malha fina, a lei da selva e dos tribunais, leitura de mãos, câmera escondida... não captarão. Sondas e radares não captarão. Revisores ortográficos também não. Pesquisas de opinião não captarão. Os caras ligados se atrasarão. E não captarão.

(*) "Se fosse uma cobra, teria me picado!" Usávamos esta expressão ao encontrar algo que procurávamos e estava na nossa cara o tempo todo. Geralmente era precedida por um "bah" surpreso e levemente envergonhado. Não sei se a validade da expressão se limita ao tempo e espaço da minha infância. Talvez cada época e região expresse de forma diferente este sentimento universal e atemporal: "Bah, se fosse uma cobra tinha me picado".

(*) Depois de muito tempo sem ouví-la, a frase voltou à mente quando me ensinaram um atalho para editar o blog. Um ícone óbvio (um lápis) muito bem exposto (sob a postagem). Caraca, 16 semanas sem que eu visse o que estava ali, na minha frente! Se fosse uma cobra, teria me picado.

(*) Numa das minhas caminhadas para jogar tênis, um cara me parou e perguntou se eu era maçom. Respondi que não, recoloquei meus fones no ouvido e segui. Achei que a pergunta era consequência destes filmes com teorias conspiratórias (acho que O Código da Vinci estava em evidência, sei lá...). Menos de um mês depois, com outro cara, a cena se repetiu. Caramba, não podia ser coincidência! Maçom? Por que? Não sei nada a respeito...

Ao passar por uma vitrine espelhada notei, na raqueteira que eu carregava nas costas, a semelhança entre a logomarca das raquetes Volkl e o símbolo maçom. O logo é formado por dois "V" espelhados na horizontal. Parece mesmo a régua e o compasso. Se fosse uma cobra, teria me picado. Nas costas!

(*) Excesso de atenção em alguma coisa é desatenção pra outras.

Reclamam muito do déficit de atenção da molecada multitask, criada à 20cm duma tela de computador: "Sem foco, fazem mil coisas ao mesmo tempo!". Será que eles estão desaprendendo a viver? Ou estão aprendendo a viver de outra forma, o mundo que lhes toca?

O mundo, assim como a gente, nunca tá pronto. Vive mudando. Muda pra viver. Ser contra todas as transformações faz tão pouco sentido quanto ser a favor de todas elas.

(*) Os orelhões estão quase extintos. O mesmo está acontecendo com a vida pública, com o espaço não privatizado. Cada um com seu celular, cada um com seu carro, nada de transporte ou telefone públicos. É a regra. Escolas, hospitais e até a segurança caminham a passos largos para o mesmo destino. Cada um por si.

Me dei conta disto porque faz tempo que não esbarro num orelhão. Sim, era muito frequente eu bater a cabeça na borda da concha feita de fibra de vibro. Ela tem o formato ideal para atingir quem caminha muito e caminha de cabeça baixa.

Depois do choque, a gente fica (bah) surpreso e envergonhado, quer sumir, checa se muita gente presenciou a cena. Sempre fica alguém a rir na janela de um carro parado no engarrafamento. E o orelhão segue balançando, como se também estivesse rindo do nosso infortúnio.

Um orelhão é um berimbau gigante. Engana-se quem acha que sua concha foi desenhada para proporcionar silêncio a quem faz uma ligação: foi feita pra ficar balançando e avisar o mundo inteiro que um otário desatento bateu a cabeça nela. Da mesma forma que, no berimbau, o côco funciona como caixa de ressonância para a corda.

Todos os orelhões que cabeceei na minha vida, se fossem cobras, teriam me picado.

(*) A cada dia encontro mais gente que sabe, com certeza absoluta, o que é melhor pra mim. Apontam, decepcionados, o caminho que eu deveria ter seguido. Apontam, como última chance, o caminho que devo seguir. Nos seus conselhos, elas só se esquecem de uma coisa: de mim. Se eu fosse uma cobra...

tá legal

tô ligado

a cabo

a tudo

que acaba

de acontecer

1 abraço antenado !

HG + U = HUG

04out2011

BloGessinger

CANÇÃ(*) C(*)M N(*)TA DE R(*)DAPÉ - 38

VIDE(*) C(*)M N(*)TAS DE R(*)DAPÉ - 37

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OS HIPPIES DA CASA AO LADO

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Quem mais estava lá?

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Retrato numa Polaroid

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Livros na Estrada

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CANÇÃ() C()M N()TA DE R()DAPÉ - 38

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